Il est tard quand tu rentres chez toi. La pluie a vidé les rues. L'eau s'accumule dans les caniveaux, quelque part une gouttière s'égoutte obstinément dans une flaque. Tu sors la clé de ta poche et, comme chaque soir, tu te diriges vers la porte de l'appartement. Ce n'est qu'au dernier moment que tu hésites.

Quelque chose te dérange.

Tu ne saurais dire quoi. La porte a l'air comme toujours. La cage d'escalier est silencieuse. Pourtant, ce léger malaise ne veut pas disparaître. Après une brève hésitation, tu poses la main sur la poignée.

Elle bouge.

La porte n'est pas verrouillée.

Pendant un instant, tu la fixes simplement. Tu pourrais jurer que tu as fermé à clé ce matin.

Lentement, tu pousses la porte. L'appartement t'accueille avec l'obscurité et un silence qui semble soudain inhabituel. Aucun bourdonnement de télévision venant de l'appartement voisin, aucun craquement du vieux parquet, pas même le ronronnement du réfrigérateur ne semble parvenir jusqu'ici. Seule la pluie t'accompagne à travers la porte ouverte.

Tes doigts se referment plus fort sur la bombe de gaz poivré dans la poche de ta veste.

Tu franchis doucement le seuil et tu laisses ton regard errer dans le vestibule sombre.

Ton cœur bat plus vite.

Avec précaution, tu pousses davantage la porte et tu tâtonnes dans la poche de ta veste à la recherche du gaz poivré. L'appartement s'étend devant toi, plongé dans le noir. Pas de télévision. Pas de lumière. Pas de mouvement. Tu avances lentement dans le couloir, chaque pas plus prudent que le précédent, jusqu'à ce qu'une silhouette te frappe dans le salon.

Quelqu'un est assis sur ton canapé.