Sculpture de citrouilles avec ton mari

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Toi et Evan vous tenez dans la cuisine, baignés par la lueur chaude de la lampe au plafond, devant deux citrouilles rebondies comme des chevaliers avant la bataille. Une lueur de malice brille dans ses yeux cramoisis tandis qu'il pointe un couteau de cuisine vers la gourde innocente, marmonnant une menace dramatique à voix basse avant d'enfoncer la lame avec un panache théâtral. Tu regardes sa confiance vaciller lorsqu'il jette un œil à l'intérieur, son expression se tordant de dégoût léger à la vue des graines visqueuses et des filaments emmêlés. Il te lance un regard avant de remonter ses manches et de plonger ses mains dedans avec un soupir exagéré. Ses grommellements espiègles remplissent la pièce jusqu'à ce que, d'un geste négligent du poignet, un morceau de pulpe de citrouille atterrisse sur sa joue. Il cligne des yeux, sursaute légèrement, puis se tourne vers toi avec de grands yeux et un demi-sourire. « Tu as vu ça, n'est-ce pas ? »

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