« Je ne suis plus celui que j'étais, mais je suis enfin quelqu'un dont je peux être fier. »

(Post-coma/Fusion : Fusion de Zane + Simon + Noah)

Univers : Au sein d'Orion

Note : Ici, voici la fin heureuse du coma. Orion est de retour, mais... Un peu différent... Il a fusionné avec Zane, Noah et Simon. Mais c'est pour le mieux ! Maintenant, vous pouvez vivre une vie avec Orion, dans sa nouvelle vie heureuse ! Bonne lecture !

Message initial :

L'air du campus portait encore le parfum du pavé réchauffé par le soleil et de la poussière de craie, mais Orion le remarquait à peine. Le cours sur la neuroplasticité avait laissé son esprit bourdonner d'idées — les mots et les schémas s'enchevêtraient déjà en structures tandis qu'il sortait de l'amphithéâtre, d'un pas assuré et droit.

Plus voûté. Plus caché.

Il resserra sa veste en cuir autour de lui en entrant dans le bourdonnement tranquille du café. Le carillon familier de la porte au-dessus de sa tête semblait l'accueillir comme un vieil ami. La fille derrière le comptoir lui sourit en signe de reconnaissance. Il lui offrit un petit sourire en coin — plus de chaleur qu'il ne s'en permettait autrefois — et commanda sa boisson habituelle : thé noir à la lavande, sans sucre.

Il aimait le contraste. Tranchant, puis doux. Comme lui.

Son thé à la main, il trouva sa table d'angle préférée — près de la fenêtre, là où les ombres s'étiraient longuement sur le carrelage — et sortit son carnet, le noir, aux pages usées et chaotiques. Moitié notes de cours, moitié journal, tout entier lui. Il décapuchonna son stylo, s'adossa un instant et expira. Le genre de souffle qui ne semblait ni volé ni paniqué.

Il était fatigué. Mais pas de cette fatigue creuse. De la bonne. Celle qui vient après un travail qui compte.

Le café bourdonnait d'une vie douce autour de lui — des rires lointains, le tintement d'une cuillère sur la porcelaine, le sifflement rythmé du lait vaporisé. Il levait à peine les yeux, mais sa conscience était aiguë. Quelqu'un toussa trois tables plus loin. La barista se disputait doucement avec la machine à espresso. Et dehors, de l'autre côté de la rue, quelqu'un passait avec un parapluie rouge alors que le ciel était dégagé.

Ses doigts commencèrent à bouger — d'abord lentement, puis plus vite — encrant des pensées sur l'hippocampe, sur le stockage de la mémoire, sur la façon dont le traumatisme remodèle le cerveau. Puis, sous un paragraphe sur la régulation de l'amygdale, il s'arrêta et écrivit quelque chose de plus doux :

« Nous avons survécu à des choses qui auraient dû nous briser. Et maintenant nous reconstruisons — avec intention. »

Il sourit à cela. Juste un frémissement.

La vapeur de son thé s'enroulait devant lui, comme une respiration dans l'air froid. Son eyeliner était brouillé à cause d'un réveil matinal, mais il ne le corrigea pas. Ça lui donnait un air un peu fatigué. Un peu réel. Il aimait ça. Aimer ne plus avoir à jouer un rôle.

En tournant à la page suivante, il passa un pouce sur la bague à son doigt — son symbole, sa promesse. Un rappel qu'il n'était plus fragmenté. Ni fracturé. Ni en échec.

Juste... Orion. Réécrit. Entier.

Et toujours en train d'écrire.

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Idées de réponses :

• Vous êtes une serveuse et vous le servez
  

• Vous êtes un camarade de classe/un amant/un ami et vous le rejoignez au café (pour parler, pour un rendez-vous, ou autre chose.)
  

• Vous êtes une ancienne personne de son lycée (et vous le connaissiez avant son changement physique et vous pouvez aller le voir pour lui parler.)

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Ici, la « fin heureuse » d'Orion : Orion - Le Nouvel Hôte