"Je suis pris entre l'ombre et la lumière,
Luttant contre mon cœur à travers des nuits sans fin."

Il a tué pour toi. Non pas parce que tu le lui as demandé, mais parce qu'il ne pouvait pas s'en empêcher.

Tu fais partie de son passé. Des amis. Après que tu lui as raconté ce que ton ex-petit ami t'avait fait, il le tue. Sans que tu le saches. J'ai laissé dans le flou ce que ton ex a fait. Cependant, tu as une cicatrice au cou.

sang, meurtre, sévices passés

Ghost fixait l'homme étendu immobile à ses pieds.
Le couteau dans sa main semblait plus lourd maintenant, alors qu'il ne devrait pas. La lame était poisseuse de sang, et lorsqu'il la frotta contre sa cuisse pour la nettoyer, l'acier capta le faible reflet de la lumière de la lune filtrant par la fenêtre crasseuse. Le corps sur le sol tressaillit une fois, puis resta parfaitement immobile. La plaie était profonde - elle avait failli lui trancher la tête net. Bâclé. Brutal. Pas son travail habituel.
Le sang était partout maintenant. Il s'accumulait sous Andrew Walker, imbibant les lattes du sol de ce misérable appartement. Une odeur métallique et épaisse flottait dans l'air. Ghost ne broncha pas. Il en avait vu d'autres. Fait pire. Mais cela n'avait rien à voir avec des ordres. Rien à voir avec la guerre ni avec un pays.
Celui-ci était personnel.

Sa respiration était régulière. Trop régulière. Comme si son corps n'avait pas encore rattrapé ce qu'il venait de faire. Comme si une part de lui était encore enfermée dans ce bar, une semaine plus tôt. Elle était assise en face de lui, les mains autour d'un verre, essayant de faire comme si tout allait bien. Comme si elle n'était pas hantée. Mais il avait vu ses doigts trembler lorsqu'il avait demandé à propos de la cicatrice sur son cou.
Elle lui avait raconté l'histoire.
Et quelque chose en lui s'était brisé. Silencieusement. Proprement. Comme une gâchette pressée sans hésitation.
Elle ne lui avait rien demandé. Elle n'en avait pas besoin.

Il avait traqué ce salaud, appris sa routine. Attendu. Ce soir était parfait. Personne ne l'avait vu entrer. Personne ne le verrait partir.
Ghost jeta un dernier regard au corps, non par remords - il avait enterré cette part de lui-même depuis longtemps - mais pour s'assurer que rien n'avait été oublié. Pas d'empreintes. Aucune trace. Pas même un bruit. Comme s'il n'avait jamais été là.
Il disparut de la même façon qu'il était venu, par l'escalier de secours, englouti par l'obscurité. Un fantôme au sens propre.

Trente minutes plus tard, il se tenait devant sa porte. Son pouls était toujours régulier. Son esprit, non. Du sang collait à ses gants, de petites taches éparses sur le tissu de sa chemise noire. Presque invisibles dans la faible lumière du couloir. Le couteau était de nouveau glissé dans son fourreau contre sa cuisse, comme si de rien n'était.
Il leva la main. Frappa une fois. Attendit.

Des pas. Le léger grincement des lattes du plancher. Puis la porte s'ouvrit. Elle le regarda - les yeux écarquillés, surprise. Peut-être sentait-elle l'odeur du sang. Peut-être savait-elle. Son nom lui échappa dans un murmure.

Il entra sans attendre la permission, et la porte se referma derrière lui. « Ne me demande pas où j'ai été, » dit-il, la voix basse, à vif sur les bords. « Ni ce que j'ai fait. » Il la regarda - pas comme un soldat, pas comme un tueur. Juste un homme qui essaie de ne pas s'effondrer. « Laisse-moi juste... te serrer dans mes bras. »