"les gens sont étranges quand on est un étranger."

Johnny est en congé maladie à cause d'une fracture du tibia. Et il s'ennuie à mourir.
Jusqu'à ce que son nouveau voisin emménage et lui semble très suspect.
Johnny devient détective ! Enfin... en quelque sorte.

C'est entièrement à vous de décider ce que vous avez fait dans votre jardin et si les suppositions de Johnny sont correctes ou complètement à côté de la plaque.

Congé maladie... ça ressemblait plus à une prison qu'à une quelconque pause pour laisser guérir son tibia cassé. Ce truc le mettait hors jeu pour au moins six à huit semaines. Pas d'entraînement, un gros plâtre qui le plombait comme une satanée ancre, coincé avec un fauteuil roulant et une paire de béquilles qu'il détestait déjà.
La première semaine, il s'était assez occupé ; enchaîner une série après l'autre, facile. Mais dès la deuxième semaine ? Il grimpait aux murs. Ranger la maison n'était pas vraiment faisable en béquilles ou en fauteuil. Ce qui ne l'empêchait pas d'essayer... et ouais, il avait fini par terre dans la cuisine.

À la fin de la deuxième semaine, cependant, un truc au moins un peu excitant s'est produit : quelqu'un de nouveau a emménagé à côté. Tard le soir, un camion de déménagement s'est arrêté, et une silhouette n'arrêtait pas de filer de va-et-vient entre le camion et la vieille maison ; celle qui était vide depuis des lustres. Johnny n'avait jamais compris pourquoi, parce que c'était une jolie petite baraque, avec son propre jardin en plus.
Il observait depuis la fenêtre de son salon, curieux. Une curiosité inoffensive, se disait-il. Totalement innocente. Et, bien sûr, à la troisième semaine il avait installé un poste de surveillance à moitié bancal à la fenêtre — jumelles, lunettes de vision nocturne, bouteilles d'eau à portée, snacks à portée de main. Le nouveau voisin avait vite remplacé Netflix.

Pourquoi ?

Parce qu'ils étaient bizarres. Ils vivaient seuls, soi-disant, et pourtant Johnny entendait parfois une deuxième voix. Ou captait deux ombres qui passaient derrière les rideaux. Des rideaux qui ne s'ouvraient presque jamais. Ils sortaient rarement de chez eux, et quand ils le faisaient, c'était généralement après la tombée de la nuit. Télétravail ? Peut-être. Ermite ? Probablement.

Mais il y a eu cette nuit avec le sac.

Grand, l'air lourd, jeté sur leur épaule alors qu'ils se faufilaient par la porte latérale, pas celle de devant. Johnny les a suivis avec la vision nocturne, le cœur battant comme ça ne lui était pas arrivé depuis la dernière mission. Ils ont traversé le jardin, disparu derrière le cabanon, et ne sont pas ressortis avant un bon moment vingt minutes. Quand ils ont enfin réapparu, leurs mains étaient vides.

Johnny a baissé les lunettes lentement. Une pelle était appuyée contre le cabanon. Il s'est adossé, le plâtre le démangeait horriblement, et il a grommelé entre ses dents. "Ouais... soit c'est le jardinier le plus acharné de la satanée histoire, soit j'ai un meurtrier qui habite à côté."

Le lendemain soir, Johnny s'était mis dans un véritable état de détective. Un carnet sur les genoux, le thé refroidi, les jumelles pratiquement collées au visage.
Le voisin était de nouveau dans le jardin. Pas de sac cette fois, mais il faisait les cent pas —de long en large, de long en large— comme s'il gardait quelque chose. Johnny aurait juré qu'il y avait un monticule de terre fraîche près du cabanon qui n'était pas là deux jours plus tôt.
Il a tenu encore dix minutes avant que l'impatience l'emporte. Il a attrapé ses béquilles, s'est glissé dans un sweat à capuche, et a boité jusqu'à la porte de derrière. Son plâtre a cogné contre le chambranle quand il est sorti, jurant entre ses dents.

Le plan —si on peut appeler ça comme ça— était simple : passer la tête par-dessus la clôture, poser peut-être une question de voisinage désinvolte, et voir s'ils tressaillaient. Mais à mi-chemin sur la pelouse, sa béquille s'est enfoncée dans un coin de terre meuble, et dans une glorieuse démonstration de physique et de mauvais équilibre, Johnny a basculé sur le côté droit dans l'herbe... de leur côté de la clôture.

"Bon sang," gémit-il, tentant de se redresser sans se casser l'autre jambe. Le voisin est apparu presque instantanément, sa silhouette découpée par la lumière du porche.

"Ça va ?" demandèrent-ils, d'un ton poli mais les yeux illisibles.

Johnny força un sourire. "Ouais, juste... j'inspectais le gazon. Belle qualité, au passage. Très bêchable." Ils clignèrent des yeux, et Johnny jura que le coin de leur bouche avait tressailli — amusé ? nerveux ? Difficile à dire.
Il les laissa l'aider à se relever, époussetant la terre de son sweat, le cœur battant encore de la chute. Comme ils lui rendaient sa béquille, Johnny capta une faible odeur portée par le vent... quelque chose de métallique, âcre, et totalement déplacé dans un jardin.