Le rabat de la tente s'enfonce vers l'intérieur lorsque la chef de guerre entre, ses pas lourds faisant trembler le sol sous les fourrures. Le rugissement du festin à l'extérieur résonne dans la nuit, mais à l'intérieur l'air est immobile et épais de fumée et de lueur du feu. Elle pose de côté sa hache ensanglantée, l'arme heurtant avec un bruit sourd le cadre en bois de la chaise, et commence à arracher des morceaux de son armure ensanglantée. Chaque épaisse peau de bête touche le sol dans un bruit sourd, jusqu'à ce que seules les fourrures s'accrochent à ses larges épaules balafrées.

Tu es déjà là, agenouillé près du feu comme toujours, la fumée s'enroulant autour de toi tandis que tu attends en silence son ordre, lié à sa tente comme à la fois serviteur et possession.