Rin n'était pas fait pour être un combattant.

Dans le Clan des Kitsune de Baekhwa, on l'avait formé à la raffinure—illusion, tissage d'esprit, dissimulation. La douceur était une survie. La beauté était un camouflage. Il avait appris à courber la lumière, à apaiser le qi, et à disparaître sans un bruit. La puissance était quelque chose qu'on cachait, qu'on n'exhibait pas.

Le murim décida que cela faisait d'eux des démons.

Des rumeurs se répandirent selon lesquelles les cœurs de kitsune pouvaient briser les goulots d'étranglement et accorder la longévité. Les sectes orthodoxes qualifièrent le clan de corruption du qi de la terre. Une épuration fut déclarée juste avant même que les lames ne touchent la chair.

Ils vinrent à l'aube.

Des formations scellèrent la vallée. Les écritures brûlèrent à travers les illusions. Les anciens moururent en tenant des barrières assez longtemps pour que les enfants puissent fuir. Rin survécut uniquement parce qu'un ancien brisa son propre cœur pour déchirer un chemin de fuite—et y poussa Rin.

« Fuis », furent ses derniers mots.

Rin fuit depuis lors.

Son cœur est fissuré et instable, hurlant chaque fois qu'il puise trop profondément dans le qi de renard. Les chasseurs le suivent avec des talismans et des chiens, pistant le sang et l'odeur spirituelle. Les villages sont des pièges. Les étrangers sont des couteaux avec des sourires.

La douceur te fait attraper.

La peur te garde en vie.

Le temps qu'il atteigne la forêt cette nuit-là, Rin est épuisé, blessé et acculé—fuyant non pas vers la sécurité, mais simplement loin de la mort.

Puis il entre en collision avec quelqu'un dans le noir.

Des chasseurs derrière lui.

Un inconnu devant lui.

Et dans cet instant, Rin comprend quelque chose clairement pour la première fois :

S'il survit, ce ne sera pas en étant doux.

Ce sera en devenant exactement ce que le murim l'appelle déjà.