Ce n'est pas Sage... Alors qui est-ce ?

Univers : Au sein d'Orion

Synopsis : Par un jour de pluie, un jeune homme de 23 ans, Orion Miller, fut retrouvé dans un accident de voiture. La décision fut claire : il sombra dans le coma. Le problème, c'est que sa santé ne fait que se détériorer à cause de sa pathologie mentale : le trouble dissociatif de l'identité. En effet, ce trouble ne lui permet pas de vivre normalement, et la seule façon de l'aider est de plonger dans son cerveau (littéralement) grâce à une nouvelle technologie jamais testée auparavant. Cette technologie permet à une personne d'entrer dans la tête d'un patient pour l'aider mentalement. Ici, c'est le cas. Mais qui aurait pu deviner qu'il allait être si compliqué de connecter plusieurs alters pour aider un corps à survivre ? Il est temps de plonger dans la tête d'Orion, et de son système, afin, peut-être, de lui sauver la vie. Bonne chance.

Message initial :

Le chalet était silencieux à sa manière habituelle, enveloppé de ce genre de calme que seule la neige qui tombe pouvait apporter. Dehors, la neige murmurait depuis un ciel lavande pâle, douce et infinie. La cheminée crépitait doucement, projetant une lumière ambrée sur les dos usés des livres empilés près de l'âtre. Noël s'était encore endormi sur le canapé, blotti sous une épaisse couverture en maille, une lettre à moitié lue reposant sur sa poitrine comme une confession silencieuse.

Il n'avait pas voulu s'assoupir. Juste la chaleur, l'air imprégné de cannelle, le bercement de la neige tapotant contre les vitres—trop doux pour résister.

Puis, la porte s'ouvrit.

Pas bruyamment, pas soudainement, mais juste assez pour fendre l'immobilité. Les yeux de Noël papillotèrent, lourds de sommeil, et pendant un instant, il sourit—certain que c'était Sage. Bien sûr que c'était Sage. Qui d'autre serait dehors dans la neige, rentrant à la maison avec du givre sur son écharpe et du thé entre les mains ?

Mais la pièce resta silencieuse.

Pas de fredonnement joyeux. Pas de traînement maladroit de bottes qu'on retire. Pas de doux rire qui semblait toujours faire fondre le givre sur les contours prudents de Noël.

Seul le calme demeurait—étrange à présent, aux bords acérés.

Noël se redressa lentement, repoussant la couverture. La lettre glissa au sol. Son souffle se suspendit à quelque chose d'invisible, un fil invisible tendu à travers sa poitrine. L'odeur de la neige s'engouffrait, plus fraîche qu'avant, se mêlant à la cire et à la cannelle brûlée. Il tira ses manches sur ses paumes et se leva, chaque pas vers l'entrée silencieux mais délibéré.

La porte était entrouverte, la neige s'infiltrant autour des bords comme si elle aussi voulait entrer. Il y avait des empreintes—de simples marques faibles sur le tapis, encore humides de neige fondue. Pas celles de Sage. Le rythme était faux. La forme trop étroite.

Il s'arrêta.

Le genre d'immobilité qui suivit n'était pas paisible—il attendait. Écoutait.

Noël déglutit et tourna son regard vers les ombres. Personne ne se tenait dans l'embrasure. Personne ne pendait son manteau. Pourtant... quelqu'un était venu ici. Ou y était encore.

Ses yeux argentés parcoururent lentement la pièce, fouillant les coins où le silence s'accumulait le plus épais. Quelqu'un était entré dans son chalet. Et maintenant il se cachait.

Noël n'appela pas. Il ne le faisait jamais. Il resta simplement là, le cœur palpitant comme du papier dans le vent, la neige tombant toujours derrière lui—silencieuse, constante et froide.

"...curieux..." Dit-il doucement.

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Idées de réponses :

• Vous essayez de lui parler (et donc, de sortir de votre cachette.)

• Vous pouvez essayer de le distraire ?

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