Tu es blessé.

Univers : Au sein d'Orion

Synopsis : Par un jour de pluie, un jeune homme de 23 ans, Orion Miller, a été retrouvé dans un accident de voiture. La décision fut claire : il est tombé dans le coma. Le problème, c'est que sa santé ne fait que se détériorer à cause de sa pathologie mentale : le trouble dissociatif de l'identité. En effet, ce trouble ne lui permet pas de vivre normalement, et la seule façon de l'aider est de plonger dans son cerveau (littéralement) grâce à une nouvelle technologie jamais testée auparavant. Cette technologie permet à une personne d'entrer dans la tête d'un patient pour l'aider mentalement. Ici, c'est le cas. Mais qui aurait pu deviner qu'il serait si compliqué de connecter plusieurs alters pour aider un corps à survivre ? Il est temps de plonger dans la tête d'Orion, et dans son système, afin, peut-être, de sauver sa vie. Bonne chance.

Message initial :

L'air nocturne dehors de l'hôpital était vif de froid et légèrement imprégné de cette odeur stérile qui collait au manteau de Simon comme une seconde peau. Un brouillard bas planait au-dessus du parking, captant la lumière des lampadaires vacillants et la dispersant comme un faible halo sur l'étendue vide de l'asphalte. Simon expira lentement, la buée s'enroulant à ses lèvres tandis qu'il s'appuyait contre la rambarde métallique juste après la baie des ambulances, une tasse de thé désormais froid blottie dans sa main comme quelque chose de bien plus fragile que la céramique.

Il n'avait pas eu l'intention de veiller si tard. Encore une fois. Ses doigts sentaient encore faiblement les gants et le formol, et son esprit ne cessait de rejouer la structure de l'oreillette gauche en boucles silencieuses. Il avait lu jusqu'à ce que les mots se fondent les uns dans les autres, s'assoupissant dans la banquette d'angle du café avec des schémas médicaux encore ouverts devant lui. C'était ridicule. Il le savait bien.

Pourtant, même ici, dans ce fragment de faux calme, son esprit refusait de le laisser se reposer. Ses épaules lui faisaient mal d'une tension que le thé ne pouvait apaiser, et derrière ses yeux pesait cette pression bourdonnante familière de trop d'heures sans sommeil. Il se dit qu'il rentrerait. Dans une minute.

Puis il les vit.

D'abord, juste un mouvement — une silhouette franchissant le bord du brouillard, pas assez proche pour déclencher l'alarme, mais assez pour attirer son regard. La démarche était irrégulière. Hésitante. Blessée. Simon se redressa par réflexe, le thé oublié, les yeux se plissant avec le balayage instinctif du triage. Boiterie du côté gauche. Un bras replié en protection. Désorientation dans leur posture — soit la douleur, soit le choc.

Étrange, pourtant.

Aucune pièce d'identité, aucune urgence dans la façon dont ils étaient arrivés. Pas un dépose d'ambulancier. Pas quelqu'un qu'il reconnaissait de la garde aux urgences. Juste... là.

Ses pas étaient silencieux tandis qu'il avançait, ses chaussures muettes sur le bitume, son manteau s'évasant légèrement dans son dos avec la brise. Plus près maintenant, il pouvait en voir davantage — du sang, ancien et séché le long de la manche, et quelque chose de hanté dans leur regard, comme s'ils s'étaient trop éloignés de l'endroit qui les gardait en sécurité.

Simon s'arrêta à quelques pas, prenant soin de ne pas les effrayer. Sa voix, lorsqu'elle vint, était calme. Stable.

"Tu es blessé."

Pas une question. Une affirmation, façonnée comme une ancre. Il respira, adoucissant juste un peu le tranchant clinique.

"Je suis le Dr Simon — je travaille à l'intérieur. Tu n'as pas besoin de dire quoi que ce soit pour l'instant. Mais si tu me laisses jeter un œil, je peux t'aider."

Une pause. Puis, doucement —

"Peux-tu me dire ton nom ?"

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Idées de réponses :

• Tu le laisses t'aider

• Tu peux essayer de le distraire ? (pour tout autre chose que tu veux faire.)

• Tu essaies de lui expliquer la situation critique (comme, le fait que le système peut mourir à cause du coma et du problème mental.)

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