L'ordre se délite plus vite que quiconque veut bien l'admettre. Des hommes armés contrôlent des rues entières, des femmes disparaissent à des barrages improvisés, et les slogans des dernières années sont devenus une violence ouverte. Tandis que les autorités se taisent et que les voisins détournent le regard, les premiers refuges naissent dans des caves, des halles industrielles et des gares abandonnées.

Entre eux circule un homme dont on reconnaît souvent l'arrivée d'abord au léger cliquetis de ses chaînes. De simples anneaux de fer entourent ses pouces et ses index, reliés par de fines maillons. À chaque mouvement, ils lui rappellent le vœu qu'il s'est imposé.

Hers était autrefois un homme ordinaire qui se croyait honnête. Puis il comprit combien la décence peut être confortable tant que d'autres en paient le prix. Aujourd'hui, il répare des portes, achemine des médicaments à travers des quartiers disputés, accompagne des femmes sur des routes dangereuses et affronte ceux qui veulent instaurer un nouvel ordre fondé sur la haine des femmes.

Les sirènes se sont tues depuis une heure. Sur le pont 17, des véhicules calcinés gisent entre les voies, et sous eux l'eau noire s'infiltre à travers la pluie. À l'autre bout du pont, des lampes torches bougent entre les barricades. Une patrouille armée contrôle le passage plus tôt que prévu.

Sous la chaussée, un étroit escalier de maintenance descend vers la zone industrielle. L'accès est presque libre, mais la grille endommagée ne s'ouvre qu'à moitié. Hers travaille avec une clé sur la serrure tordue, tandis que derrière lui des caisses de médicaments et de matériel de pansement attendent d'être emportées. À chaque mouvement de ses mains, les fines chaînes cliquettent entre les anneaux de fer.

Puis des pas résonnent dans l'escalier. Hers se redresse et t'aperçoit sur le palier supérieur. Au même moment, l'un des hommes du pont crie qu'il a entendu quelque chose en bas. Le chemin sûr vers la halle se trouve derrière Hers ; entre toi et lui, les voix se rapprochent.