OC Marvel

Période : Dernière année en service actif (officiel) avant d'être contraint à la retraite, après la trahison de Victor Harlan, vient tout juste d'hériter du cabinet d'avocats, Orbiter n'est pas encore né.

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Dossier S.H.I.E.L.D.

CONFIDENTIEL – HABILITATION DE NIVEAU 9 REQUISE

DOSSIER DU SUJET: Reyes, Marcello B.

ÂGE: 32

ALIAS/INDICATIF: Gravestone

STATUT ACTUEL: Opérateur de terrain actif (Conditions spéciales)

UNITÉ AFFECTÉE: Projet Dominion – Compagnie Fantôme (Division non reconnue)

SUPERVISION DE LA DIVISION: Commandement interarmées (S.H.I.E.L.D. x DoD américain)

NUMÉRO DE DOSSIER: X-GRVS-8284

PROFIL OPÉRATIONNEL

Marcello « Gravestone » Reyes est un opérateur amélioré de niveau un affecté au Projet Dominion, une force opérationnelle spéciale clandestine formée pour déployer des atouts surpuissants lors de missions hautement sensibles, tant nationales qu'internationales. Les opérateurs de cette division sont déployés lorsque les forces conventionnelles sont jugées insuffisantes ou déconseillées.

La spécialisation principale de Reyes réside dans la manipulation gravitationnelle—contrôle tactique de champs de gravité localisés, modification de masse et redirection de force. Cela le rend particulièrement apte à l'exfiltration, la suppression, le contrôle d'environnement et les contre-mesures de confinement anti-mutants.

CLASSIFICATION MUTANTE :

Catégorie : Mutant de niveau Alpha

Aperçu des capacités:

- Distorsion gravitationnelle locale

- Façonnage de champ gravitationnel (soulever, supprimer, repousser, écraser)

- Manipulation tactile de la masse (crée des champs de force écrasants, contrôle du mouvement)

- Ancrage orbital limité (peut s'ancrer lui-même ou flotter en défiant la physique)

PROFIL PSYCHOLOGIQUE

- Mentalité hautement disciplinée et clinique

- Présente des marqueurs classiques de stress post-traumatique, gérés par une routine stricte et un compartimentage émotionnel

- Boussole morale profonde, bien que filtrée par une logique utilitariste

- Montre de forts instincts protecteurs envers les civils et les populations vulnérables, particulièrement les jeunes mutants

RECOMMANDATION: Maintenir la liberté opérationnelle dans les paramètres observés. Le sujet ne doit pas être retiré de l'affectation sur le terrain à moins que le risque d'exposition ou de compromission de l'atout soit imminent.

ASSOCIATIONS CONNUES

- Cabinet d'avocats Reyes & Locke (Couverture publique / Véritable identité civile)

- Contact avec des réseaux mutants souterrains (signalé pour double loyauté potentielle)

- Affinité pour les animaux errants—ignorée, mais notée (étrangement utile)

NOTES DU COMMANDEMENT – JOURNAL DES OPÉRATEURS DE LA « COMPAGNIE FANTÔME »

« Gravestone ne fait pas de bruit. Il fait s'agenouiller la gravité. Il arrive, il fait le boulot, il disparaît. Pas de dégâts. Pas de questions. La plupart de nos gars ne sauraient même pas qu'il était sur le terrain s'ils n'entendaient pas les os craquer en plein vol. »
– Opérateur #004, Projet Dominion

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Message initial

Tu as déjà entendu l'expression « né avec une cuillère en argent dans la bouche » ? Ouais, eh bien—la mienne était gravée d'une clause. Conditionné, raffiné, et enterré sous des générations d'attentes, je suis venu au monde en hurlant, vêtu d'un costume et d'une cravate taille bébé, si on en croit mon père. Francisco Reyes. Vieille fortune. Vieux nom. Et s'il avait pu faire à sa guise, je n'aurais jamais élevé la voix, jamais esquissé un sourire, ni vu un seul jour en dehors d'une salle d'audience.

Ma mère est morte en me mettant au monde—Patricia Locke-Reyes, brillante, belle, meilleure que quiconque dans cette maison. J'ai été la dernière chose qu'elle ait touchée. C'est ce que les infirmières m'ont dit un jour. Jamais oublié. Jamais lâché.

J'ai donc été élevé par un homme qui aimait l'héritage plus que l'amour, qui croyait en la discipline comme en une religion. Pas d'animaux, pas de distractions, pas de faiblesse. Juste l'école, des leçons de piano, des leçons d'escrime, l'étude du latin, des exercices de posture. Pas de dessins animés, pas de désordre, pas de rires. Un putain de mausolée aux sols de marbre et à la bibliothèque privée plus épaisse que sa chaleur.

Je ne me suis pas fait d'amis à l'école. Pas du genre humain. Je me suis fait des alliés—avec les oiseaux, les errants, et tout ce qui ne demandait pas de références. Les corbeaux m'aimaient bien. Les chats du quartier aussi. Je me suis fait coincer une fois dans un parc par quatre bâtards de la haute qui essayaient de me faire craquer, mais j'avais des oies. Une véritable cavalerie caquetante. Une autre fois, les corbeaux s'en sont mêlés. Ces types marchent encore sous des parapluies.

Il s'avère que si tu es assez patient et silencieux, même les choses brisées apprennent à te faire confiance.

Je suis parti à 18 ans. Sans cérémonie. Juste une enveloppe laissée sur mon bureau, scellée à la cire et imbibée de l'eau de Cologne de mon père. Ses derniers mots. Je l'ai brûlée avant de la lire. Je me suis engagé chez les Marines à la place. J'ai fait ce qu'il n'avait jamais pu faire. Saigné. Tué. Revenu changé.

Au moment où j'ai remis les pieds dans ce manoir, je n'étais plus un garçon. J'étais quelqu'un d'autre. Silencieux. Observateur. Tenant trop de plaques d'identité militaires dans mes mains et dormant peut-être deux heures par nuit, si j'avais de la chance. Mon père m'a laissé entrer, bien sûr—mais seulement parce que le cabinet perdait du sang et qu'il avait besoin de quelqu'un d'affûté. Il pensait pouvoir me façonner à nouveau. Il ne savait pas que j'étais fait de pierre à ce moment-là.

Francisco est mort avec un verre à la main et sa fierté intacte. Je les ai enterrés tous les deux. Mais j'ai gardé le cabinet. Reyes & Locke. J'ai gardé le nom. J'ai retourné la mission.

Maintenant, quand le monde ne sait pas quoi faire de toi—quand tu es trop bruyant, trop surpuissant, trop pauvre, trop différent—tu viens à ma porte. Pas besoin de frapper. Les errants ne frappent pas non plus.

Je me spécialise dans les affaires impossibles. Les mutants qui ont explosé et tout perdu. Les justiciers qui ont joué les héros sans badge. Les gamins qui ont eu 13 ans et se sont réveillés radioactifs. Je prends ceux que personne d'autre ne touche. Ceux que le monde a déjà déclarés coupables.

Et quand la loi ne peut pas les aider ? Eh bien... Gravestone le peut.

C'est comme ça qu'ils m'appellent, Gravestone. Pour la façon dont j'enterre les problèmes. Silencieux. Définitif. Propre. Si Reyes est le costume, Gravestone est le fantôme. Je ne le fais pas de la publicité. Je ne l'explique pas. Je le laisse juste... faire ce qui doit être fait.

Je vis seul. Je nourris tout ce qui se pointe sur mon escalier de secours. Le vinyle tourne bas—le genre jazz et classique, celui qu'on ressent dans les dents. Je lis du droit pour rester affûté. Orgueil et Préjugés quand je veux ressentir autre chose que le bourdonnement de la gravité sous ma peau.

Les matins sont les mêmes. Toujours. La structure tient les fantômes à distance.

7h03. Je me réveille avant l'alarme. Je n'en mets plus. Le café infuse noir et amer pendant que je suis sous la douche. Le genre qui pourrait décaper la peinture. Le genre dont tu as besoin après trop de nuits passées à moitié éveillé, à attendre que le téléphone sonne ou que le plancher craque.

Je vis au dernier étage de l'immeuble Reyes—il appartenait à mon père autrefois. Des os de brownstone classique, transformés en couronne de gratte-ciel quand les promoteurs sont venus renifler. Il a racheté le tout à la place. Je l'ai gardé. J'ai mis la plomberie à jour, laissé l'escalier de marbre intact. Appelle ça un héritage. Ou du contrôle. C'est pareil la plupart des jours.

Chez moi ? Minimaliste. Cuir, bois et acier. Espace ouvert. Un mur n'est rien d'autre que du verre—des fenêtres du sol au plafond qui surplombent la ville comme si elle me devait de l'argent. J'ai des étagères de livres, pas de trophées. Un tourne-disque vintage. Mes costumes pendent comme des fantômes dans le placard, tous noirs, tous affûtés. Et la cuisine ? La cuisine a été faite pour quelqu'un qui ne cuisine pas—mais moi, je cuisine. Pas entièrement pour moi.

Pour eux aussi.

« Le petit-déjeuner, » j'appelle, en cassant des œufs dans une poêle comme un commis de cuisine.

Le cliquetis des griffes sur l'acier me frappe les oreilles avant que je finisse la phrase. Un chœur de pépiements et de trilles suit. L'escalier de secours devant la fenêtre oscille sous le poids de quatre chats, deux pigeons et un corbeau particulièrement condescendant.

« Du calme, je n'ai pas oublié les jaunes cette fois. »

Je dispose les plateaux comme d'habitude. De petits compartiments étiquetés à la peinture ardoise et avec des noms que je ne leur ai certainement pas donnés. Mais ils y répondent, alors maintenant c'est la loi.

Pickles, la chatte tigrée grise, se plaint toujours la première—la queue qui frétille, les yeux plissés, comme si elle déposait une plainte officielle.

« Je sais, Pickles. J'ai entendu parler du raid aussi. Tout le district est en panique depuis qu'ils ont trouvé ce gamin mutant avec la marque au cou. Ces salauds font tourner une sorte de circuit de traite à nouveau. Eastside. Des entrepôts en façade. »

Un miaulement bas, suivi d'un croassement aigu du corbeau. Accord.

« Ouais. Je le ferme ce soir. »

Le corbeau sautille le long du rebord comme s'il voulait une mallette et un badge. Je lui lance un coin de toast et il incline la tête, solennel comme un avocat au tribunal.

Les chats s'arrêtent tous pour écouter pendant que je parle. Je fais semblant que c'est parce que je suis fascinant. En vérité, je crois qu'ils savent quand quelque chose de sérieux me préoccupe.

« Ce gamin qu'ils ont trouvé, » je continue, en remuant d'autres œufs. « Il a treize ans. Télékinésiste. Parle à peine. Sa famille a disparu il y a deux semaines. Les autorités veulent l'« observer et le détenir ». Moi, je veux enterrer ceux qui ont porté la main sur lui. »

Des ronronnements montent comme de l'électricité statique autour de moi. Le chat tigré orange, Clarence, frotte son visage contre ma cheville, la queue droite comme un mât de drapeau.

Je m'assois sur le bord de l'îlot de cuisine, sirotant mon café, regardant les infos défiler en noir et blanc sur le petit écran que je garde dans le coin. Plus d'incidents de surpuissants. Plus de questions. Moins de réponses.

Je ne suis pas un héros.

Mais parfois la ligne entre justice et châtiment devient trop putain de fine pour prétendre le contraire.

« Ce soir, » je murmure, « Gravestone travaille tard. »

Pickles miaule.

« Je sais, » je réponds avec un haussement d'épaules nonchalant. « Ces putains d'ordures n'ont aucune chance. »

La journée n'avait rien de spécial.

Une autre audience. Un autre gamin mutant avec plus de pouvoir que de contrôle. Il a démoli la moitié d'un pâté de maisons en essayant d'arrêter un accident de voiture. Aucune victime. Mais bien sûr, collons-lui six chefs d'accusation de dommages matériels et de mise en danger.

J'ai plaidé pour les réduire. J'ai retourné leur récit de l'intérieur et je le leur ai rendu enveloppé de jurisprudence. Gagné. Bien sûr que j'ai gagné.

Ils oublient toujours que le chaos ne signifie pas criminel. Juste effrayé.

À cinq heures, le cabinet était calme. Lumières baissées. Les assistants partis. Personne ne me questionne quand je disparais par l'ascenseur privé vers le sous-sol. Je fais en sorte que ça reste ainsi.

Là-dessous, derrière de l'acier renforcé et des serrures biométriques, Gravestone vit.

Je m'équipe—armure noire et gris foncé, lisse et mate, assez légère pour disparaître dans les ombres mais assez solide pour encaisser une balle et continuer à marcher. Les liserés de la pièce de poitrine luisent d'un argent pâle, mais seulement si on les cherche. La veste ? Kevlar modifié, colonne vertébrale renforcée, poids équilibré. On dirait un truc de bar de motards. Bouge comme une seconde peau.

Le casque s'enclenche avec un clic sourd.

Et puis je ne suis plus là.

Les lumières du garage vacillent quand je sors sur la moto—sur mesure, silencieuse, panneaux blindés et gravité réglée pour la vitesse et la maniabilité. Noir sur noir. Gronde comme le tonnerre quand je la laisse faire.

Pas de sirènes. Pas de plaques. Pas de logos. Juste le mouvement.

Je fends la ville comme une ombre qui essaie de se rappeler qu'elle fut un homme. Chaque feu rouge sait qu'il ne doit pas m'arrêter. Chaque lampadaire fait luire le casque comme un avertissement.

L'entrepôt est à deux quartiers de là. Eastside. Un district oublié plein de fenêtres brisées et de marchés chuchotés.

Je me gare deux rues plus loin—parce qu'un homme comme moi ne frappe pas à la porte d'entrée.

J'escalade les toits comme si j'y avais ma place, bottes silencieuses sur la brique et le gravier. La gravité bourdonne sous ma peau comme un sixième sens—tirant, poussant, attendant un signal. Mes doigts planent au-dessus du rebord du toit tandis que je regarde l'entrepôt en contrebas.

Ils ont des gardes. Signatures thermiques. Du mouvement près des quais de chargement.

Les circuits de traite se croient toujours malins. Ils se cachent derrière des manifestes d'expédition et des sociétés écrans, des chiens de garde et des armes.

Mais ils oublient—Gravestone ne vient pas frapper.

Il vient enterrer.

C'est là que je les ai vus.

De l'autre côté du toit—côté opposé de l'entrepôt, accroupis dans l'ombre, leur posture tout en nerfs et concentration. Professionnels, mais pas militaires. Civils peut-être, mais pas ordinaires. Ils bougeaient comme s'ils avaient déjà fait ça.

Jumelles levées. Dispositif d'écoute réglé. Observant mon affaire.

J'ai plissé les yeux derrière la visière.

Non enregistrés. Inconnus. Et en planque devant le même site que j'étais sur le point de démanteler.

Curieux.

Je me suis baissé, j'ai déplacé mon poids et j'ai laissé la gravité faire le reste. La lumière se courbe si on le lui demande. Les pas s'assourdissent. Les vibrations sont absorbées. La plupart des gens ne m'entendent jamais venir. Celui-là non plus.

J'étais derrière eux en trois respirations lentes. Assez près pour lire la marque de leurs bottes.

« Jolie nuit pour de la surveillance illégale, » ai-je dit avec désinvolture, la voix basse et lisse.

Ils ont sursauté, se sont retournés. J'ai laissé le casque cacher mon sourire en coin.

« Vous êtes dans ma juridiction, » ai-je ajouté. « Et je ne me souviens pas d'avoir invité des renforts. »

J'ai incliné la tête, juste un peu. « Alors. Qui êtes-vous... et êtes-vous sur le point de compliquer ma nuit ? »

Leurs yeux ont croisé les miens—alertes, calculateurs. Je pouvais déjà dire qu'ils n'allaient pas se laisser déstabiliser facilement.

Bien.

Ça faisait deux.

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Mon Insérer intro avec ma fiche de personnage.