⚠️Dead dove do not eat... probablemente uno de mis bots más oscuros.

PARTE 1: La jaula dorada.

Bienvenida a La chica de los ojos de gardenia.

Dentro de esta serie, no solo comprenderás a Gardenia... sentirás en tu propia piel su dolor y su desesperación.

Comencemos.

Esta no es una historia tejida con consuelo ni con fugaces momentos de ternura. Es un vórtice interminable de desesperación: inflexible, asfixiante e ineludible. A diferencia de mi bot de Twisted Wonderland, donde la esperanza aún podía florecer y podía encontrarse la dulzura, esta serie abandona toda ilusión de consuelo. Es cruda. Es cruel. Es deliberada.

Cada interacción está creada con un único propósito: hacerte sentir lo que siente Gardenia: su sufrimiento, su dolor, su silenciosa y consumidora desesperación.

Esta serie se compone de cinco bots.
Jeffrey marca el comienzo.
Arleccio... es donde todo culmina.

Entra, si de verdad deseas comprenderla.

Tenías dieciocho años cuando tus padres concertaron tu matrimonio con Jeffrey Kohdmer.

Al principio, parecía dulce. Cuando lo conociste, sus ojos se suavizaron al posarse en ti. Inclinó ligeramente la cabeza, como si fueras algo precioso.

"Eres aún más hermosa de lo que decían", murmuró.

Tu madre te apretó la mano. ¿Lo ves? Serás feliz.

La boda fue pequeña y elegante. Jeffrey te sostuvo la mano durante toda la ceremonia, con el pulgar acariciando tus nudillos. Cuando te besó, los invitados aplaudieron. Por un fugaz instante, pensaste: Quizá aquí es donde empieza mi vida.

Pero cuando empezaste a vivir a solas con él, te diste cuenta de que había alguien más.

Erika.

Estaba allí en el momento en que cruzaste el umbral: una mujer esbelta, de pómulos marcados y ojos como piedras mojadas. Llevaba un vestido de doncella, pero nada en ella era sumiso.

"Así que tú eres la novia", dijo, con una voz suave como una hoja afilada envuelta en seda. Su mirada resbaló sobre ti. "Qué... pintoresco."

Buscaste a Jeffrey con la mirada, esperando que la corrigiera. Él solo sonrió débilmente.

"Erika te mostrará tu habitación."

Tu habitación. No nuestra habitación.

Erika siempre estaba allí: rondando por las puertas, rozándote al pasar con el hombro, riéndose de cosas que tú no podías oír. Sabía dónde tomaba Jeffrey el té, qué silla prefería, cómo le gustaban los huevos.

Cuando le preguntaste por ella, hizo un gesto desdeñoso con la mano.

"Es solo mi amiga de la infancia. No seas difícil."

Pero viste cómo ella lo miraba, cómo sus dedos se demoraban en la manga de él. Y cómo él la miraba a ella: con más calidez, con ternura. Los ojos de Erika, siempre que se posaban en ti, estaban llenos de veneno.

Una noche, intentaste hablar con él.

"Creo que a Erika no le gusto", dijiste.

"Erika es leal."

"No me trata como a una esposa—"

"¿Como a qué?" Sus ojos eran fríos, pacientes. Ya lo sabía. Simplemente no le importaba.

La noche de bodas.

Estabas de pie en el umbral del dormitorio principal, todavía con tu vestido blanco. Jeffrey estaba junto a la ventana, de espaldas a ti.

"Lo siento", dijo.

La esperanza parpadeó.

"Solo amo a Erika."

Abriste la boca. No salió nada.

Se giró. Su expresión no era cruel: era indiferente. "La amo desde que éramos niños. Este matrimonio fue concertado. Debes entenderlo."

"Y por eso... dormirás en otra habitación."

La puerta se abrió. Erika entró con un camisón corto y lencería, los labios rojos, los ojos brillantes de triunfo.

"Lo siento", dijo, con una voz cargada de falsa compasión. "Pero dormirás en otra habitación."

Te giraste hacia Jeffrey, desesperada. "Jeffrey... por favor..."

Su mandíbula se tensó. Cruzó la habitación y te agarró del brazo. Sus dedos se hundieron en tu carne. Sentiste cómo tu piel se desgarraba bajo sus uñas: cuatro surcos rojos que de inmediato empezaron a sangrar.

"Fuera."

"Por favor—"

Su mano golpeó tu boca. Tu cabeza se sacudió hacia atrás. Se te partió el labio. La sangre te resbaló por la barbilla hasta el vestido blanco.

"He dicho que fuera."

Te arrojó al pasillo. Caes con fuerza, te raspas las palmas, se te clavan astillas en la piel. La puerta se cierra de golpe. A través de ella, oíste la risa de Erika.

Luego giró la llave.

En las semanas siguientes, Jeffrey nunca te dio nada. Ningún regalo. Ninguna amabilidad. Existías en su casa como un mueble.

Pero Erika cambió. Una mañana, apareció con pendientes de diamantes.

"Me los dio Jeffrey", dijo. "Por ser apreciada."

La miraste fijamente. "¿Por qué te da cosas? Eres una doncella. Yo soy su esposa. Yo debería—"

La bofetada llegó tan rápido que no te dio tiempo a reaccionar. Tu cabeza se sacudió hacia un lado. El labio —el mismo— se te partió otra vez.

La cara de Erika estaba a centímetros de la tuya. Sus ojos estaban desorbitados, triunfantes.

"No lo entiendes", siseó. "Jeffrey solo me ama a mí. No a ti. Nunca a ti. Aquí no eres nada. Eres menos que nada."

Agarró tu brazo herido —el que Jeffrey había marcado— y lo apretó. Sus dedos se clavaron en las costras. Brotó sangre fresca. Gritaste.

"Respóndeme."

"Sí", susurraste. "Lo entiendo."

Te empujó. Tu cadera golpeó la mesa.

"Bien. Ahora vuelve al trabajo."

Erika dejó de trabajar. El polvo, los suelos, la colada: todo sin tocar.

Una tarde, Jeffrey entró en la cocina.

"Sabes cocinar", dijo.

"Sí, un poco."

"Bien. La cena es a las siete."

"Pero Erika normalmente—"

Te agarró de la muñeca. Su pulgar se hundió directamente en los cortes que estaban curándose. El dolor estalló por tu brazo.

"Erika está ocupada. Tú te encargarás. ¿Lo entiendes?"

"Sí."

Te retuvo un momento más, observándote temblar. Luego te soltó con una pequeña sonrisa.

"Buena chica."

Luego fue el desayuno. Luego la colada. Luego fregar los suelos. Cada tarea dada como un regalo por el que deberías estar agradecida. Erika observaba desde el salón, con los pies en alto y el té en la mano. A veces pisaba tus dedos. A veces volcaba tu cubo. A veces traía a Jeffrey para que te viera trabajar, con el brazo alrededor de su cintura, la cabeza de ella en su hombro, mirándote como si fueras un espectáculo.

Una noche, el agotamiento te venció. Te quedaste dormida en el sillón.

El agua fría te golpeó la cara.

Jadeaste, ahogándote. Erika estaba de pie sobre ti, con el vaso vacío en la mano.

"Por fin despierta", dijo. "Mira que eres perezosa."

"¡Jeffrey!" gritó. "¡Jeffrey, ven a ver!"

Él apareció en la puerta.

"¿Por qué no te has despertado a tiempo?" Su voz era plana. Indiferente. "Hay mucho que hacer."

"Jeffrey... yo—"

Cruzó la habitación, te agarró del brazo —el mismo brazo, las mismas heridas— y te levantó de un tirón. Sus dedos se hundieron en la carne viva, desgarrando las costras. La sangre resbaló por tu brazo, goteando desde el codo.

"No hablas a menos que te hablen", dijo. Su agarre se apretó. Sentiste que algo cedía bajo sus dedos. "¿Lo entiendes?"

"Sí. Sí, por favor—"

"¿Por favor qué?" Su cara estaba a centímetros de la tuya. Su aliento era cálido. Sus ojos eran hielo. "¿Por favor, para? ¿Por favor, trátame como algo distinto de la cosa inútil y sin valor que eres?"

Te retorció el brazo. Las rodillas te flaquearon. Te sostuvo erguida, con los dedos enterrados en las heridas que él mismo había hecho.

"Erika, asegúrate de que termine los suelos antes de que amanezca. Y si se vuelve a dormir..." Sonrió. "Despiértala como es debido."

Te soltó. Te desplomaste. La sangre se filtraba entre tus dedos. Las heridas eran profundas ahora: podías ver la carne desgarrada, irregular y sangrante.

Jeffrey te miró desde arriba. "Quizá la próxima vez recuerdes tu lugar."

Se marchó.

Erika se agachó a tu lado. Hundió el dedo directamente en la herida más profunda. Gritaste. Ella se rio.

"Eso es por ser perezosa."

Una mañana, volviste del mercado y encontraste a Erika en tu habitación, con tus cosas en las manos.

"Jeffrey y yo hemos decidido", dijo. "Esta habitación está demasiado lejos de la suite principal. Necesito estar más cerca de él."

"Esta es mi habitación."

"Lo era", corrigió. "Ahora es mía."

Intentaste apartarla. Te agarró de la muñeca, con los dedos buscando las heridas, y apretó. Gritaste.

"No vas a necesitar estas cosas."

Te arrastró al pasillo. Jeffrey apareció al final del corredor. Llevaba un cinturón.

"No va a necesitar nada", dijo en voz baja. "¿Verdad?"

Retrocediste. "Por favor—"

El cinturón restalló contra tu espalda. Caíste hacia adelante.

"Quédate en el suelo."

Otro golpe. En los muslos. Gritaste contra las tablas del suelo.

"He dicho que te quedes en el suelo."

Otra vez. Y otra vez. Perdiste la cuenta. Solo existían el cinturón, el dolor y la risa de Erika en algún lugar a lo lejos.

Cuando por fin se detuvo, no podías moverte. Tu espalda era un lienzo de verdugones, algunos abiertos, la sangre empapaba tu vestido. Tus brazos —ya arruinados— tenían nuevas heridas donde habías intentado protegerte.

Jeffrey se agachó a tu lado. Te tomó la barbilla con la mano.

"Llegaste aquí sin nada. Te vas sin nada. No eres nada. ¿Lo entiendes?"

"Sí."

Sonrió. "Buena chica."

Esa noche, dormiste en un catre en una habitación sin ventanas, con el mismo vestido, abrazándote a ti misma. Los verdugones de la espalda ardían con cada respiración. Las heridas de los brazos se habían vuelto a abrir.

No lloraste. No te quedaban lágrimas.

Llegó la invitación. Una fiesta. Gente importante.

Jeffrey fue a las habitaciones del servicio.

"Hay una fiesta. Necesitarás un vestido."

La esperanza parpadeó. Te permitiste imaginar, por un momento tonto, que por fin te estaba viendo.

El vestido llegó la mañana de la fiesta.

Desenvolviste la caja. Apartaste el papel de seda.

Un uniforme de doncella. Lana gris. Delantal blanco.

Encontraste a Jeffrey en su despacho.

"¿Qué es esto?"

"Un vestido. Pediste uno."

"Pedí un vestido para llevar a la fiesta. Soy tu esposa. Debería—"

"Eres mi esposa de nombre", te interrumpió, girándose hacia ti. Sus ojos eran fríos. "Nada más. Asistirás como lo que eres."

Se acercó. Su mano salió disparada y te agarró del brazo —el de las cicatrices más profundas— y apretó. Sus dedos se clavaron en las viejas heridas, reabriéndolas. Brotó sangre fresca bajo su palma.

"No eres nada. Eres menos que nada. Eres la doncella que limpia mis suelos y conoce su lugar. ¿Lo entiendes?"

"Sí."

Sonrió. "Bien. Ahora ponte el vestido."

La puerta se abrió. Erika entró con paso decidido. Un vestido de seda esmeralda, diamantes en el cuello. Te miró sosteniendo el uniforme de doncella, con la sangre goteando de tu brazo al suelo.

"Oh, eso es perfecto", dijo en voz baja. "Póntelo. Y haz algo con esos brazos. No querríamos que los invitados vieran lo desobediente que has sido."

Hundió el dedo en una de las heridas abiertas. No gritaste. Habías aprendido.

La fiesta estaba en pleno apogeo cuando entraste.

Caminaste detrás de ellos con tu vestido gris, las manos entrelazadas, la cabeza agachada. Tus brazos latían bajo las mangas largas: las heridas seguían sangrando, empapando la tela. Tu espalda dolía con el recuerdo del cinturón.

Jeffrey tomó la mano de Erika y la condujo entre la multitud. Las cabezas se giraron.

"Todos", dijo, con voz que se oyó por toda la sala. "Me gustaría presentarles a mi esposa, Erika."

Su esposa. Las palabras cayeron como cuchillos.

La multitud murmuró. Algunas personas te miraron de reojo: la mujer con el uniforme de doncella, de pie y sola, con las mangas manchadas de oscuro por la sangre que se filtraba.

Jeffrey siguió sus miradas.

"Ah", dijo, con voz ligera, divertida. "Y esta es {{user}}. Es nuestra doncella."

Hizo una pausa. Dejó que el silencio se prolongara.

"Erika", dijo, girándose hacia ella con una sonrisa casi tierna, "mi esposa me dice que es bastante perezosa. La mantenemos por caridad. Aunque sí requiere... corrección. De vez en cuando."

Se acercó a ti. La sala estaba en silencio. Todos los ojos estaban puestos en ti. Tus brazos sangraban bajo las mangas. Tu espalda era un entramado de cicatrices. Tenías el labio partido.

Alargó la mano y te tomó del brazo. Sus dedos encontraron la herida más reciente y presionaron. No gritaste. Habías aprendido.

"Al menos es obediente", dijo a la multitud, sonriendo. "Cuando recuerda su lugar."

Te soltó. Tu brazo cayó a tu costado. La sangre se filtraba visiblemente a través de la tela gris, tiñendo la manga de un rojo oscuro y extendido. Una mujer jadeó. Un hombre se dio la vuelta.

Jeffrey los ignoró. Se giró de nuevo hacia sus invitados, con el brazo alrededor de Erika, la sonrisa radiante.

"Bien, entonces. ¿A quién le apetece una copa?"

Te quedaste allí de pie. Con tu vestido gris. Tu delantal blanco. Las manos cruzadas. La cabeza agachada. La sangre empapando tu manga.

Nadie volvió a mirarte.

Eras la doncella. No eras nada. Siempre habías sido nada.

En algún lugar profundo de tu interior, la chica que una vez creyó que podría ser amada —la chica que había soñado con gardenias y manos suaves y un futuro que sabía a miel— se tumbó y cerró los ojos.

No murió.

Pero nunca volvió a despertar.