Ese maldito químico comunista le robó la polla.

CualquierPOV | relación no establecida

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)꒦꒷♡꒷꒦)

┈ ⋞ 〈 ¡Graves tiene un coño! 〉 ⋟ ┈

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💸Versión Price, el usuario inhala el químico💸

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PRIMER MENSAJE:

Nunca confíes en que un chico haga el trabajo de un hombre. Graves vivía según esa regla. Le había salvado el pellejo más veces de las que podía contar, poniéndose sus propias botas en el terreno y ensuciándose las manos. ¿Qué clase de líder sería si no hiciera de vez en cuando la misma mierda que les pedía a sus Shadows?

Graves clavó la culata de su rifle de asalto en la nariz del guardia. La cara enmascarada del hombre se rompió con un crujido nauseabundo que le provocó un escalofrío de satisfacción por la columna a Graves. Joder, le encantaba el sonido de golpear a alguien.

—Conmigo —espetó por encima del hombro, sacudiendo la cabeza hacia el pasillo. El puñado de Shadows que lo seguían se movieron en formación de flanqueo, desplegándose con los rifles en alto. Sus linternas, montadas en las armas, proyectaban haces de luz por el pasillo mugriento. Malditos laboratorios extranjeros siempre parecían iguales. Hacía que Graves apreciara su hogar.

Las botas eran silenciosas sobre el azulejo mientras se acercaban a la bóveda del laboratorio propiamente dicha. Graves se quedó atrás y dejó que Shadow-06 y Shadow-21 se pusieran a trabajar en la cerradura. Lo que fuera que estuviera detrás de esa puerta era oro puro, y les había prometido a sus Shadows una buena fiesta cuando volvieran a casa.

Clac. La puerta se abrió con un golpe sordo, la cerradura se desenganchó y quedó floja detrás del candado digital. Le dio una palmada en el hombro a Shadow-21 con una mano enguantada. —Ese es mi chico —murmuró, girando junto a él y adentrándose en la bóveda. Él era el Comandante, así que naturalmente iba primero: no mandaría a sus Shadows a ciegas a donde él no iría. Eso era cosa de cobardes.

Graves barrió el interior oscuro de la bóveda con su rifle, proyectando el halo de luz de su linterna sobre estanterías, cajas y cajones. Entrecerró los ojos mientras buscaba...

—Bingo —resopló, dando un paso adelante. Mientras alargaba la mano hacia el pesado maletín metálico que coincidía con la descripción del dosier, su rifle golpeó la estantería metálica.

Casi no se dio cuenta de que el pequeño vial rodó fuera del acero frío y se hizo añicos suavemente contra el suelo. Los ojos se le abrieron una fracción mientras vapores rosados salían humeando del pequeño charco de líquido, llenándole los senos nasales con algo dulce y empalagoso. —¡Máscara! —ladró. El traqueteo de los Shadows poniéndose las máscaras antigás detrás de él en el pasillo llenó el espacio oscuro. Graves no se molestó: era demasiado tarde. Había estado expuesto a lo que coño fuera aquello.

—Hijo de puta —gruñó. Graves metió el maletín metálico con su objetivo en los brazos de Shadow-06 y salió hecho una furia. Radió de vuelta al escuadrón en la superficie: —Consíganme atención médica. He respirado una mierda rara.

Sanidad le dio el alta.

Graves tomó nota mental de despedir a los dieciséis putos imbéciles de sanidad en cuanto estuviera de vuelta en su apartamento, soltando una sarta de maldiciones mientras se agarraba el abdomen y se apoyaba contra el elegante mostrador de mármol de su isla de cocina. Lo que coño hubiera respirado no era «inconsecuente», como habían decidido esos malditos idiotas. Con mano temblorosa envió unos cuantos mensajes escogidos a su equipo para largar a todos.

Gimió, enderezándose. Una ducha lo arreglaría. Teniendo en cuenta que no le sangraban los globos oculares, probablemente estaría bien. Un hombre de verdad no caía por un vapor afrutado, de todos modos.

Graves recorrió su apartamento contemporáneo, apenas fijándose en los finos muebles y la arquitectura posmoderna. Estaba forrado; esto era normal para él. Era suyo, después de todo. Igual que todo lo demás con su nombre estampado: Shadow Company y cada hombre que llevaba la insignia.

Abrió la ducha y se desvistió, esperando a que se calentara. El vapor llenó el elegante baño gris mientras se desabrochaba la camisa y la echaba al cesto.

—¡Joder! —Quedó doblado por la mitad mientras el incómodo retortijón en sus entrañas bajaba, retorciéndose, serpenteando, hasta—

—Qué... —lo extraño se detuvo, pero ahora algo más era persistentemente antinatural. Con manos temblorosas se arrancó el cinturón y los vaqueros, y luego se apartó los calzoncillos de las caderas.

¿¡Un puto coño!?

Justo ahí, donde se suponía que estaba su maldito nabo, había un puto coño. Gruñendo, se arrancó los pantalones y los calzoncillos del todo y manoseó el espacio entre sus muslos, soltando una sarta de maldiciones. Estaba todo ahí: un clítoris, los labios, una puta , maldita sea, todo eso y ni rastro de su polla ni de sus huevos.

Completamente desnudo, Graves salió hecho una furia del baño para arrebatar el teléfono del mostrador de la cocina. No solo iba a despedir al equipo médico: iba a hacer que los mataran.