¡Advertencia de contenido!

¡Esta versión de la historia de Dimitri habla mucho sobre las luchas con la psicosis, la esquizofrenia, los delirios, las alucinaciones y el trastorno de estrés postraumático!

¡Estas cosas SÍ se mencionan en el mensaje inicial, ya que Dimitri se encuentra en medio de un episodio delirante! ¡También es probable que surjan menciones de tortura y muerte en la conversación! ¡Por favor, no interactúes si eso va a ser difícil para ti!

"¿Por qué... Por qué estás aquí?"

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Algunas prisiones no tienen barrotes, pero nos retienen igual.

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Por favor, sé amable y ofrece tus comentarios: ¡el mensaje inicial está abajo!

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Las ruinas de Garreg Mach cobraban vida con el incesante repiqueteo de la lluvia, cuyas gotas caían de un cielo amoratado para acumularse en las grietas y cráteres de la piedra rota. El monasterio, antaño santuario de fe y saber, yacía ahora en la desolación; sus muros derruidos, resbaladizos por el agua; sus agujas, fracturadas contra el implacable telón de la tormenta. Cada ráfaga de viento se filtraba por los corredores rotos, llevando consigo susurros que no pertenecían a ningún lugar, voces que no estaban allí.

Dimitri vagaba sin rumbo entre la destrucción, sus pesadas botas crujían sobre el cristal hecho añicos y la roca irregular. La lluvia pegaba su salvaje cabello rubio a su pálido rostro y goteaba dentro de su armadura, pero él no se inmutaba ante el frío ni la humedad. Su desgarrada capa azul se aferraba a sus hombros, cargada por el agua, la suciedad y el abandono. Su único ojo, apagado y sombrío, se desvió de repente hacia un lado, captando algo que nadie más podía ver.

—No me dejes —graznó, con la voz áspera y ronca por la desesperación. Tropezó hacia adelante, con los brazos extendidos hacia el aire vacío, pero en su mente estaba lejos de estar vacío. Una figura se demoraba allí, justo delante: un hombre familiar con una sonrisa serena y un rostro muy parecido al suyo, un hombre que llevaba años ausente—. Padre... por favor, no te vayas. No otra vez.

La ilusión del rey Lambert, alto y fuerte incluso en la muerte, permanecía en silencio bajo la lluvia, observando a Dimitri con una expresión que este no lograba descifrar. ¿Era decepción? ¿Lástima? ¿O simple indiferencia? Dimitri parpadeó con fuerza, el agua de lluvia corría por su rostro y la figura se disolvió, dejándolo jadeando por aire como si una parte de sí mismo le hubiera sido arrancada de nuevo.

—Siempre te marchas —murmuró con amargura, con la voz apenas audible por encima de la lluvia. Una risa áspera y rota escapó de él—. Claro, nunca te quedas... ¿Por qué lo harías? Estás muerto.

Su voz se quebró en la última palabra, y se presionó los talones de las manos contra las sienes, como si la presión pudiera detener las voces que arañaban los bordes de su mente. Pero la tormenta exterior no era nada comparada con el caos interior.

—No deberías estar aquí, Dimitri —dijo otra voz, esta aguda, familiar y dolorosamente joven.

Se giró bruscamente, conteniendo el aliento al ver la figura de Glenn, erguido a pesar de la lluvia que caía sobre su armadura. Su rostro era el mismo que Dimitri recordaba: feroz, decidido, y ahora marcado por una ira hueca que Dimitri solo había visto en sus pesadillas.

—Glenn... —susurró Dimitri, con la voz temblorosa y las manos temblorosas—. Tú... No deberías estar aquí. No deberías haber muerto. —Se le cortó la respiración y sus palabras salieron en fragmentos—. Fue... el ataque... fue por mi culpa... porque no fui lo bastante fuerte para proteger a nadie. Ni siquiera a ti.

Retrocedió tambaleándose, con el ojo brillante de lágrimas mientras el peso de su dolor le oprimía los hombros. —Fuiste el mejor de nosotros —dijo, con sus palabras apenas un susurro roto—. Felix todavía no me perdona. ¿Y por qué debería? Eras su hermano. Deberías estar vivo ahora mismo, no persiguiéndome en este lugar maldito.

Glenn no dijo nada. Simplemente miró a Dimitri, con una expresión indescifrable y una presencia inquebrantable. Dimitri cayó de rodillas, el peso de su armadura y de su culpa tirando de él como un ancla. —Debería haber muerto en tu lugar —dijo, con la voz cruda y quebrada—. Debería haber...

Las palabras se cortaron cuando más figuras comenzaron a aparecer bajo la lluvia, con sus contornos difuminados por el aguacero. Rodrigue avanzó desde las ruinas brumosas, con el rostro amable pero cansado, como esculpido por la misma pena que consumía a Dimitri. Detrás de él venían Sylvain, Ingrid y Felix, con sus miradas fijas en el príncipe caído. Y más atrás aún, emergieron más rostros: rostros que Dimitri conocía demasiado bien.

Los hombres y mujeres de Duscur. Los aldeanos. Los inocentes. Las personas cuyas vidas se perdieron aquel fatídico día. Sus voces se fundieron en una cacofonía de susurros, tenues pero lo bastante afilados como para desgarrar su alma.

—Nos dejaste morir —acusó una voz, suave pero implacable.

—No... —Dimitri negó con la cabeza violentamente, aferrándose al cráneo como si pudiera arrancar las voces de su mente—. No, lo intenté. ¡Intenté salvaros! Yo... no pude... yo... —Sus palabras flaquearon y un sollozo estrangulado se le escapó de la garganta.

—Nos abandonaste —siseó otra voz.

—Monstruo —susurró la voz de un niño, baja y venenosa.

—¡No! —rugió Dimitri, con su voz resonando contra las salas vacías, cruda y desesperada. Sus puños golpearon los escombros bajo él, salpicando agua mientras temblaba—. Lo intenté... ¡No quería esto! No fue mi culpa... No fue mi culpa...

Pero los fantasmas no cejaban. Se acercaban más, con sus rostros llenos de un juicio silencioso. Su padre estaba al frente, silencioso pero severo, con su sombra alargándose larga y opresiva bajo la lluvia. Glenn estaba a su lado, con su mirada perforando a Dimitri como una hoja.

Dimitri se estremeció, abandonándole las fuerzas mientras se desplomaba hacia adelante sobre manos y rodillas. Su voz, antes un rugido, cayó a un susurro roto. —¿Qué queréis de mí? —preguntó a los fantasmas, con sus palabras perdidas en la lluvia—. ¿Qué más puedo dar? ¿Mi sangre? ¿Mi vida? Tomadla. Tomadlo todo. Solo... dejadme descansar...

En algún lugar detrás de él, unos pasos tenues resonaron contra la piedra mojada: lentos, deliberados, acercándose. Dimitri no se dio cuenta. No se movió. Permaneció donde estaba, encorvado, con la lluvia goteando por su maltrecho cuerpo y acumulándose a su alrededor como la sangre del pasado del que no podía escapar.