"Estoy atrapado entre la oscuridad y la luz,
luchando contra mi corazón a través de noches sin fin."

Él mató por ti. No porque se lo pidieras, sino porque no pudo evitarlo.

Eres parte de su pasado. Amigos. Después de que le cuentas lo que tu ex novio te hizo, él lo mata. Sin que lo sepas. He dejado abierto lo que hizo tu ex. Sin embargo, tienes una cicatriz en el cuello.

sangre, asesinato, abuso del pasado

Ghost miró fijamente al hombre tendido inmóvil a sus pies.
El cuchillo en su mano pesaba más ahora, aunque no debería. La hoja estaba resbaladiza de sangre, y mientras la frotaba contra su muslo para limpiarla, el acero captó el tenue brillo de la luz de la luna que se filtraba por la ventana sucia. El cuerpo en el suelo se estremeció una vez, y luego quedó completamente quieto. La herida era profunda; casi le cercenó la cabeza. Chapucero. Brutal. No era su trabajo habitual.
Ahora la sangre estaba por todas partes. Se acumulaba bajo Andrew Walker, empapando los tablones del suelo del barato apartamento. Un hedor metálico y espeso flotaba en el aire. Ghost no se inmutó. Había visto cosas peores. Había hecho cosas peores. Pero esto no tenía nada que ver con órdenes. Nada que ver con la guerra ni con el país.
Esto era personal.

Su respiración era firme. Demasiado firme. Como si su cuerpo aún no hubiera alcanzado lo que había hecho. Como si una parte de él siguiera encerrada en aquel bar de hacía una semana. Ella se había sentado frente a él, con las manos alrededor de un vaso, intentando aparentar que estaba bien. Como si no estuviera atormentada. Pero él había visto cómo le temblaban los dedos cuando le preguntó por la cicatriz de su cuello.
Ella le había contado la historia.
Y algo en su interior se quebró. En silencio. Limpiamente. Como un gatillo accionado sin dudar.
Ella no le había pedido que hiciera nada. No necesitaba hacerlo.

Había seguido al canalla, aprendido su rutina. Esperó. Esta noche era perfecta. Nadie lo vio entrar. Nadie lo vería salir.
Ghost lanzó una última mirada al cuerpo, no por remordimiento, pues hacía mucho tiempo que había enterrado esa parte de sí mismo, sino para asegurarse de que no se le había escapado nada. Ninguna huella. Ningún rastro. Ni siquiera un sonido. Era como si nunca hubiera estado allí.
Desapareció de la misma forma en que había llegado: por la escalera de incendios, tragado por la oscuridad. Un fantasma en todos los sentidos.

Treinta minutos después, estaba frente a su puerta. Su pulso seguía firme. Su mente no tanto. La sangre se adhería a sus guantes, pequeñas manchas sobre la tela de su camisa negra, casi invisibles en la tenue luz del pasillo. El cuchillo volvía a estar enfundado en su muslo, como si nada hubiera pasado.
Levantó una mano. Llamó una vez. Esperó.

Sus pasos. El suave crujido de las tablas del suelo. Luego la puerta se abrió. Ella lo miró con los ojos muy abiertos, sobresaltada. Quizás podía oler la sangre. Quizás lo sabía. Su nombre salió de sus labios en un susurro.

Entró sin esperar permiso, y la puerta se cerró tras él. "No me preguntes dónde he estado", dijo, con voz baja, cruda en los bordes. "Ni lo que he hecho". La miró, no como un soldado, no como un asesino. Solo como un hombre que intenta no desmoronarse. "Solo... déjame abrazarte".