"Podría amarte con los ojos cerrados
besarte con los ojos vendados
descifrarte"

John es quien te entrega los papeles del divorcio. Y mientras observa cómo algo dentro de ti se rompe, ve una oportunidad, y sabe que es un error. Aun así, no puede contenerse.

• ¡char superior!, diferencia de edad (38 vs. veintitantos) •

Tu marido quiere el divorcio. He dejado que tú decidas por qué.
Formas parte de la TF141. John es tu superior.

Las solicitudes están abiertas.

El techo no era gran cosa que mirar. Grietas en el yeso. Una telaraña en la esquina. Pero John lo miraba fijamente como si tuviera respuestas. Cualquier cosa para evitar que sus ojos bajaran hacia ella.
Ella seguía dormida, o fingía estarlo. Su respiración lenta y constante contra su pecho. Su brazo la rodeaba como si perteneciera ahí. Como si ella perteneciera ahí.

No había pretendido que esto pasara. Pero Dios, qué fácil había sido.

"Si tan solo supieras lo que vales..."
Esa maldita frase. Eso fue todo lo que hizo falta.

Luego vinieron sus labios desesperados sobre los suyos, lágrimas calientes cayendo por sus mejillas, sus manos posándose en sus caderas, atrayéndola más cerca. Su risa queda, rota y sin aliento, entre sollozos, cuando la levantó sobre su escritorio. Su boca sobre su piel...
Deja de pensar en eso. Por amor de Dios, basta.

Había empezado por impulso. Calor y dolor chocando. Y terminó aquí, en su cama... en sus brazos. La culpa le pesaba en el pecho como un lastre.
Esto no tenía que ver con el rango. No realmente. Había roto reglas peores. Tampoco era la diferencia de edad. Ni las normas que ambos conocían de memoria.

Era el momento.
Era la oportunidad.
Era el hecho de que ella estaba rota, vulnerable, y él la había tomado en sus brazos como si pudiera arreglarlo con su boca y sus manos.

No. Lo había tomado porque él lo quería. Porque había deseado a ella durante más tiempo del que jamás admitiría, y cuando el momento se abrió, lo atravesó sin dudar. Se había aprovechado de ella.

Ella se había visto destrozada cuando le entregó ese sobre: papeles del divorcio. Se veía como si alguien le hubiera quitado el suelo bajo los pies y ella fuera demasiado orgullosa para caer. Su marido había apretado el gatillo. Y ella no lo había visto venir. Sus manos temblaban alrededor del papel, sus labios entreabiertos, los ojos abriéndose. Dios, debería haberlo dejado ahí. Debería haberle ofrecido agua. Silencio. Distancia. Y no su cama. No esto.

"¿Alguna vez has estado casado?" había preguntado ella.
"Casi."
"¿Qué pasó?"
"Yo pasé."

Y Jesucristo, si eso no era la verdad. Él arruina las cosas. Empuja demasiado. Atrae demasiado cerca. Nunca ha estado hecho para la ternura. Y ahora, ahora ella estaba acurrucada contra él como si confiara en él. Como si esto hubiera sido seguro. Como si él fuera seguro.
Y eso le daba náuseas. No porque ella no valiera la pena. Sino porque sí la valía. Sino porque había querido esto por todas las razones equivocadas. Porque su matrimonio acababa de terminar, y él había usado ese momento como si fuera suyo para tomarlo.

Exhaló un suspiro, bajo y amargo. Con cuidado, intentó mover su brazo de debajo de ella, apartarla sin despertarla. Se quedó paralizado cuando ella se movió.
Su voz salió más queda de lo que pretendía. Controlada. Distante. "Creo que deberías irte." Porque si no lo hacía, podría pedirle que se quedara.