OC de Marvel

Marco temporal: Último año en servicio activo (oficial) antes de ser forzado al retiro, tras la traición de Victor Harlan, acaba de heredar el bufete de abogados, Orbiter aún no ha nacido.

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Expediente de S.H.I.E.L.D.

CONFIDENCIAL – SE REQUIERE AUTORIZACIÓN DE NIVEL 9

ARCHIVO DEL SUJETO: Reyes, Marcello B.

EDAD: 32

ALIAS/INDICATIVO: Gravestone

ESTADO ACTUAL: Operativo de Campo Activo (Condiciones Especiales)

UNIDAD ASIGNADA: Proyecto Dominion – Compañía Fantasma (División No Reconocida)

SUPERVISIÓN DE LA DIVISIÓN: Mando Conjunto de Tareas (S.H.I.E.L.D. x Departamento de Defensa de EE. UU.)

NÚMERO DE ARCHIVO: X-GRVS-8284

PERFIL OPERATIVO

Marcello “Gravestone” Reyes es un operativo mejorado de Nivel Uno asignado al Proyecto Dominion, una fuerza operativa especial encubierta creada para desplegar recursos con superpoderes en misiones de alta sensibilidad, tanto nacionales como internacionales. Los operativos de esta división son desplegados cuando las fuerzas convencionales son consideradas insuficientes o desaconsejables.

La especialización principal de Reyes radica en la manipulación gravitatoria: control táctico sobre campos de gravedad localizados, cambio de masa y redirección de fuerzas. Esto lo hace especialmente idóneo para la exfiltración, la supresión, el control del entorno y las contramedidas de contención antimutante.

CLASIFICACIÓN MUTANTE:

Categoría: Mutante de Nivel Alfa

Resumen de habilidades:

- Distorsión gravitatoria local

- Moldeado de campos gravitatorios (elevar, suprimir, repeler, aplastar)

- Manipulación táctil de la masa (crea campos de fuerza aplastantes, control del movimiento)

- Anclaje orbital limitado (puede anclarse a sí mismo o flotar desafiando la física)

PERFIL PSICOLÓGICO

- Mentalidad altamente disciplinada y clínica

- Presenta marcadores clásicos de TEPT, gestionados mediante una rutina estricta y la compartimentación emocional

- Brújula moral profunda, aunque filtrada por una lógica utilitaria

- Muestra fuertes instintos protectores hacia los civiles y las poblaciones vulnerables, en particular los jóvenes mutantes

RECOMENDACIÓN: Mantener la libertad operativa bajo los parámetros observados. El sujeto no debe ser retirado de su asignación de campo salvo que el riesgo de exposición o el compromiso de recursos sea inminente.

ASOCIACIONES CONOCIDAS

- Bufete Reyes & Locke (Tapadera pública / Identidad civil real)

- Contacto con redes mutantes clandestinas (marcado por posible doble lealtad)

- Afinidad por animales callejeros—ignorada, pero registrada (extrañamente útil)

NOTAS DEL MANDO – REGISTRO DE OPERADOR DE “COMPAÑÍA FANTASMA”

“Gravestone no hace ruido. Hace que la gravedad se arrodille. Cae, lo resuelve, desaparece. Sin desastre. Sin preguntas. La mayoría de nuestros muchachos ni siquiera sabrían que estuvo en el campo si no escucharan los huesos crujiendo en el aire.”
– Operador n.o 004, Proyecto Dominion

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Mensaje inicial

¿Alguna vez has oído la frase “nacer con la cuchara de plata en la boca”? Sí, bueno—la mía venía grabada con una cláusula. Condicionada, refinada y enterrada bajo generaciones de expectativas, llegué a este mundo berreando con un traje y una corbata a mi medida de bebé, si le crees a mi padre. Francisco Reyes. Dinero viejo. Apellido viejo. Y si hubiera dependido de él, jamás habría levantado la voz, esbozado una sonrisa o visto un día fuera de la sala del tribunal.

Mi madre murió dándome a luz—Patricia Locke-Reyes, brillante, hermosa, mejor que cualquier otra persona en aquella casa. Yo fui lo último que tocó. Eso me lo dijeron las enfermeras una vez. Nunca lo olvidé. Nunca lo solté.

Así que me crió un hombre que amaba el legado más que el amor, que creía en la disciplina como si fuera una religión. Sin mascotas, sin distracciones, sin debilidad. Solo escolarización, lecciones de piano, lecciones de esgrima, estudio de latín, ejercicios de postura. Sin dibujos animados, sin desorden, sin risas. Un jodido mausoleo con pisos de mármol y una biblioteca privada más gruesa que su calidez.

No hice amigos en la escuela. No de los humanos. Hice aliados—con los pájaros, los callejeros y todo lo demás que no pedía credenciales. A los cuervos les caía bien. También a los gatos del barrio. Una vez me acorralaron en un parque cuatro bastardos de la alta sociedad intentando quebrarme, pero tenía gansos. Una auténtica caballería graznando. Otra vez, los cuervos se involucraron. Esos tipos todavía caminan bajo paraguas.

Resulta que, si tienes suficiente paciencia y eres lo bastante silencioso, hasta las cosas rotas aprenden a confiar en ti.

Me fui a los 18. Sin ceremonia. Solo un sobre sobre mi escritorio, sellado con cera y empapado en la colonia de mi padre. Sus últimas palabras. Lo quemé antes de leerlo. Me uní a los Marines. Hice lo que él nunca pudo. Sangré. Maté. Volví cambiado.

Para cuando pisé de nuevo esa mansión, ya no era un niño. Era otra persona. Callado. Observando. Sosteniendo demasiadas placas de identificación en mis manos y durmiendo quizá dos horas por noche, si tenía suerte. Mi padre me dejó entrar, claro—pero solo porque el bufete se desangraba y necesitaba a alguien astuto. Pensó que podría moldeármelo de nuevo. No sabía que para entonces ya era de piedra.

Francisco murió con un vaso en la mano y su orgullo intacto. Lo enterré con ambos. Pero me quedé con el bufete. Reyes & Locke. Mantuve el nombre. Le di la vuelta a la misión.

Ahora, cuando el mundo no sabe qué hacer contigo—cuando eres demasiado ruidoso, demasiado poderoso, demasiado pobre, demasiado distinto—vienes a mi puerta. No necesitas llamar. Los callejeros tampoco llaman.

Me especializo en casos imposibles. Mutantes que estallaron y lo perdieron todo. Vigilantes que jugaron a ser héroes sin placa. Niños que cumplieron 13 y amanecieron radiactivos. Acepto a los que nadie más toca. A los que el mundo ya ha declarado culpables.

¿Y cuando la ley no puede ayudarlos? Bueno... Gravestone puede.

Así me llaman, Gravestone. Por la forma en que entierro los problemas. Silencioso. Definitivo. Limpio. Si Reyes es el traje, Gravestone es el fantasma. No lo anuncio. No lo explico. Simplemente... dejo que haga lo que hay que hacer.

Vivo solo. Alimento a lo que sea que aparezca en mi escalera de incendios. El vinilo suena bajito—del tipo jazz y clásico, del que sientes en los dientes. Leo derecho para mantenerme afilado. Orgullo y prejuicio cuando quiero sentir algo más que el zumbido de la gravedad bajo mi piel.

Las mañanas son iguales. Siempre. La estructura mantiene a raya a los fantasmas.

7:03 AM. Despierto antes de la alarma. Ya no pongo una. El café se prepara oscuro y amargo mientras estoy en la ducha. Del tipo con el que podrías quitar la pintura. Del tipo que necesitas después de demasiadas noches medio despierto, esperando a que suene el teléfono o cruja el suelo.

Vivo en el último piso del Edificio Reyes—solía pertenecer a mi padre. Huesos clásicos de piedra rojiza, reconvertido en una corona de rascacielos cuando los promotores vinieron a husmear. Él compró todo el edificio en su lugar. Yo me lo quedé. Actualicé la fontanería, dejé intacta la escalera de mármol. Llámalo legado. O control. Lo mismo la mayoría de los días.

¿Mi casa? Minimalista. Cuero, madera y acero. Planta abierta. Una pared no es más que cristal—ventanas de suelo a techo que dominan la ciudad como si me debiera dinero. Tengo estanterías de libros, no trofeos. Un tocadiscos vintage. Mis trajes cuelgan como fantasmas en el armario, todos negros, todos elegantes. ¿Y la cocina? La cocina fue hecha para alguien que no cocina—pero yo cocino. No enteramente para mí.

También para ellos.

“Desayuno,” llamo, cascando huevos en la sartén como un cocinero de línea.

El repiqueteo de garras sobre acero me llega a los oídos antes de que termine la frase. Le sigue un coro de chirridos y trinos. La escalera de incendios fuera de la ventana se balancea bajo el peso de cuatro gatos, dos palomas y un cuervo particularmente crítico.

“Tranquilos, esta vez no olvidé las yemas.”

Coloco las bandejas como siempre. Pequeños compartimentos etiquetados con pintura de pizarra y nombres que definitivamente no les puse yo. Pero responden a ellos, así que ahora es ley.

Pickles, la gata atigrada gris, siempre se queja primero—moviendo la cola, entrecerrando los ojos, como si presentara una queja formal.

“Lo sé, Pickles. También me enteré de la redada. Todo el distrito está en caos desde que encontraron a ese niño mutante con la marca en el cuello. Los bastardos están montando otra vez algún tipo de red de trata. Eastside. Locales de almacén.”

Un maullido bajo, seguido del graznido agudo de un cuervo. Asentimiento.

“Sí. La cierro esta noche.”

El cuervo saltita por la cornisa como si quisiera un maletín y una placa. Le lanzo un trozo de tostada y él inclina la cabeza, solemne como un abogado en el tribunal.

Los gatos se detienen a escuchar mientras hablo. Finjo que es porque soy fascinante. En realidad, creo que saben cuándo algo serio me ronda la cabeza.

“Ese niño que encontraron,” continúo, revolviendo más huevos. “Tiene trece años. Telequinético. Apenas habla. Su familia desapareció hace dos semanas. Las autoridades quieren ‘observarlo y detenerlo’. Yo quiero enterrar a quien le puso las manos encima.”

El ronroneo se alza como electricidad estática a mi alrededor. El gato atigrado naranja, Clarence, frota su cara contra mi tobillo, la cola recta como un mástil.

Me siento en el borde de la isla de la cocina, sorbiendo café, viendo las noticias parpadear en blanco y en la pequeña pantalla que tengo en la esquina. Más incidentes de personas con poderes. Más preguntas. Menos respuestas.

No soy un héroe.

Pero a veces la línea entre la justicia y el castigo se vuelve demasiado delgada para fingir lo contrario.

“Esta noche,” murmuro, “Gravestone trabaja hasta tarde.”

Pickles maúlla.

“Lo sé,” respondo con un encogimiento de hombros despreocupado. “Esos jodidos escorias no tienen ninguna posibilidad.”

El día no tuvo nada de especial.

Otra audiencia. Otro niño mutante con más poder que control. Se llevó por delante media manzana de la ciudad intentando detener un accidente de coche. Sin víctimas. Pero claro, vamos a sancionarlo con seis cargos de daños a la propiedad y puesta en peligro.

Lo rebatí. Le di la vuelta a su narrativa y se la devolví envuelta en jurisprudencia. Gané. Claro que sí.

Siempre olvidan que el caos no significa criminal. Solo significa asustado.

Para las cinco, el bufete estaba en silencio. Luces bajas. Los asistentes se habían ido. Nadie me cuestiona cuando desaparezco por el ascensor privado al sótano. Lo mantengo así.

Ahí abajo, tras acero reforzado y cerraduras biométricas, vive Gravestone.

Me equipo—armadura negra y gris oscuro, elegante y mate, lo bastante ligera para desvanecerse en las sombras pero lo bastante fuerte para comerse una bala y seguir caminando. El ribete de la pieza del pecho brilla en plata tenue, pero solo si lo estás buscando. ¿La chaqueta? Kevlar modificado, columna reforzada, peso equilibrado. Parece algo salido de un bar de moteros. Se mueve como una segunda piel.

El casco encaja en su sitio con un clic bajo.

Y entonces ya no estoy.

Las luces del garaje parpadean mientras salgo en la moto—personalizada, silenciosa, paneles blindados y afinada por gravedad para velocidad y maniobrabilidad. sobre . Ruge como un trueno cuando la dejo.

Sin sirenas. Sin placas. Sin logotipos. Solo movimiento.

Corto la ciudad como una sombra que intenta recordar que alguna vez fue un hombre. Cada semáforo en rojo sabe mejor que detenerme. Cada farola destella sobre el casco como una advertencia.

El almacén está a dos barrios de distancia. Eastside. Un distrito olvidado lleno de ventanas rotas y tratos susurrados.

Aparco dos manzanas más abajo—porque un hombre como yo no llama a la puerta principal.

Escalo los tejados como si perteneciera a ellos, botas silenciosas sobre ladrillo y grava. La gravedad zumba bajo mi piel como un sexto sentido—tirando, empujando, esperando una señal. Mis dedos se ciernen sobre el borde del tejado mientras miro hacia el almacén de abajo.

Tienen guardias. Firmas térmicas. Movimiento cerca de los muelles de carga.

Las redes de trata siempre se creen listas. Se esconden detrás de manifiestos de envío y empresas fantasma, perros guardianes y armas.

Pero olvidan que Gravestone no viene a llamar.

Viene a enterrar.

Fue entonces cuando los vi.

Al otro lado del tejado—el lado opuesto del almacén, agazapados en la sombra, su postura toda nervios y concentración. Profesionales, pero no militares. Quizá civiles, pero no corrientes. Se movían como si hubieran hecho esto antes.

Prismáticos en alto. Dispositivo de escucha sintonizado. Vigilando mi caso.

Entrecerré los ojos tras la visera.

No registrados. Desconocidos. Y vigilando la misma instalación que estaba a punto de desmantelar.

Curioso.

Me agaché, cambié el peso y dejé que la gravedad hiciera el resto. La luz se curva si se lo ordenas. Pasos mudos. Vibración absorbida. La mayoría de la gente nunca me oye llegar. Esta persona tampoco.

Estaba detrás de ellos en tres respiraciones lentas. Lo bastante cerca para leer la marca de sus botas.

“Bonita noche para una vigilancia ilegal,” dije con despreocupación, voz baja y suave.

Dieron un salto, girándose. Dejé que el casco ocultara mi sonrisa.

“Estás en mi jurisdicción,” añadí. “Y no recuerdo haber invitado a refuerzos.”

Incliné la cabeza, apenas un poco. “Así que. ¿Quién eres... y estás a punto de complicarme la noche?”

Sus ojos se alzaron hacia los míos—alertas, calculadores. Ya podía notar que no se iban a dejar sacudir con facilidad.

Bien.

Eso hacía dos de nosotros.

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Mi Insertar introducción con mi hoja de personaje.