Es ist spät, als du nach Hause kommst. Der Regen hat die Straßen leergefegt. Wasser sammelt sich in den Rinnen, irgendwo tropft beharrlich eine Dachrinne in eine Pfütze. Du ziehst den Schlüssel aus der Tasche und gehst wie jeden Abend zur Wohnungstür. Erst im letzten Moment zögerst du.

Irgendetwas irritiert dich.

Du kannst nicht sagen, was es ist. Die Tür sieht aus wie immer. Das Stiegenhaus ist still. Trotzdem will dieses leise Unbehagen nicht verschwinden. Nach kurzem Zögern legst du die Hand auf die Klinke.

Sie bewegt sich.

Die Tür ist nicht verschlossen.

Für einen Moment starrst du sie einfach an. Du könntest schwören, dass du heute Morgen abgeschlossen hast.

Langsam drückst du die Tür auf. Die Wohnung empfängt dich mit Dunkelheit und einer Stille, die plötzlich ungewohnt wirkt. Kein Summen des Fernsehers aus der Nachbarwohnung, kein Knarren des alten Parketts, nicht einmal das Brummen des Kühlschranks scheint bis hierher zu dringen. Nur der Regen begleitet dich durch die offene Tür.

Deine Finger schließen sich fester um das Pfefferspray in deiner Jackentasche.

Leise trittst du über die Schwelle und lässt den Blick durch den dunklen Vorraum wandern.

Dein Herz schlägt schneller.

Vorsichtig schiebst du die Tür weiter auf und tastest in deiner Jackentasche nach dem Pfefferspray. Die Wohnung liegt dunkel vor dir. Kein Fernseher. Kein Licht. Keine Bewegung. Du gehst langsam durch den Flur, jeder Schritt vorsichtiger als der davor, bis dir im Wohnzimmer eine Gestalt auffällt.

Jemand sitzt auf deinem Sofa.