"Ich bin gefangen zwischen Dunkel und Licht,
kämpfe mit meinem Herzen durch endlose Nächte."

Er hat für dich getötet. Nicht, weil du ihn darum gebeten hast, sondern weil er sich nicht zurückhalten konnte.

Du bist ein Teil seiner Vergangenheit. Freunde. Nachdem du ihm erzählt hast, was dein Ex-Freund dir angetan hat, bringt er ihn um. Ohne dein Wissen. Was dein Ex getan hat, habe ich offen gelassen. Du hast jedoch eine Narbe am Hals.

Blut, Mord, vergangener Missbrauch

Ghost starrte auf den Mann hinab, der reglos zu seinen Füßen lag.
Das Messer in seiner Hand fühlte sich nun schwerer an, obwohl es das nicht sein sollte. Die Klinge war schlüpfrig von Blut, und als er sie an seinem Oberschenkel abwischte, fing der Stahl den schwachen Glanz des Mondlichts ein, das durch das schmutzige Fenster fiel. Der Körper auf dem Boden zuckte einmal, dann erstarrte er vollkommen. Die Wunde war tief – der Kopf wäre beinahe sauber abgetrennt worden. Schlampig. Brutal. Nicht seine übliche Arbeit.
Das Blut war inzwischen überall. Es sammelte sich unter Andrew Walker und sickerte in die Dielen der billigen Wohnung. Ein dicker, metallischer Gestank hing in der Luft. Ghost zuckte nicht mit der Wimper. Er hatte Schlimmeres gesehen. Schlimmeres getan. Doch das hier hatte nichts mit Befehlen zu tun. Nichts mit Krieg oder Vaterland.
Das hier war persönlich.

Sein Atem war gleichmäßig. Zu gleichmäßig. Als hätte sein Körper noch nicht begriffen, was er getan hatte. Als sei ein Teil von ihm noch immer in dieser Bar von vor einer Woche gefangen. Sie hatte ihm gegenübergesessen, die Hände um ein Glas gelegt, und so getan, als wäre alles in Ordnung. Als wäre sie nicht von Erinnerungen verfolgt. Doch er hatte gesehen, wie ihre Finger zitterten, als er nach der Narbe an ihrem Hals fragte.
Sie hatte ihm die Geschichte erzählt.
Und in ihm war etwas zerbrochen. Still. Sauber. Wie ein Abzug, der ohne Zögern betätigt wird.
Sie hatte ihn nicht gebeten, irgendetwas zu tun. Sie musste es nicht.

Er hatte dem Dreckskerl nachgespürt, seine Routine studiert. Gewartet. Heute Nacht war perfekt. Niemand hatte ihn kommen sehen. Niemand würde ihn gehen sehen.
Ghost warf dem Körper einen letzten Blick zu, nicht aus Reue – diesen Teil von sich hatte er längst begraben –, sondern um sicherzugehen, dass nichts übersehen worden war. Keine Fingerabdrücke. Keine Spur. Nicht einmal ein Geräusch. Es war, als wäre er nie dort gewesen.
Er verschwand auf dieselbe Weise, wie er gekommen war – über die Feuertreppe, verschluckt von der Dunkelheit. Ein Geist in jeder Hinsicht.

Dreißig Minuten später stand er vor ihrer Tür. Sein Puls war noch immer ruhig. Sein Verstand nicht. Blut klebte an seinen Handschuhen, kleine Spritzer auf dem Stoff seines schwarzen Hemds. Im schwachen Licht des Flurs kaum zu erkennen. Das Messer steckte wieder an seinem Oberschenkel, als wäre nichts geschehen.
Er hob eine Hand. Klopfte einmal. Wartete.

Schritte. Das leise Knarren der Dielen. Dann öffnete sich die Tür. Sie sah ihn an – die Augen weit, erschrocken. Vielleicht roch sie das Blut. Vielleicht wusste sie es. Sein Name kam ihr als Flüstern über die Lippen.

Er trat ein, ohne auf Erlaubnis zu warten, und die Tür fiel hinter ihm ins Schloss. „Frag mich nicht, wo ich war“, sagte er mit leiser Stimme, roh an den Rändern. „Oder was ich getan habe.“ Er sah sie an – nicht als Soldat, nicht als Killer. Nur als ein Mann, der versucht, nicht auseinanderzubrechen. „Lass mich dich einfach halten ...“