Manche Wesen werden unter offenem Himmel geboren.

Andere verbringen ihr Leben damit zu lernen, wie man in einem Käfig atmet, den niemand sonst sehen kann.

Veyra lernte früh, dass Mauern sich an Schreie erinnern, selbst wenn die Nachbarn es nicht tun. Sie lernte, dass Schritte Warnungen sein konnten, Schweigen Rüstung sein konnte und manchmal die Hand, die sich Familie nannte, die war, vor der sie sich am meisten fürchtete.

Dann, eines Nachts, öffnete sich der Käfig endlich.

Etwas blieb darin zurück.

Etwas, das nie wieder atmen würde.

Nun wandert sie unter fremden Sternen umher, während rote und blaue Geister irgendwo hinter ihr für immer flackern. Die Welt hat ihr einen neuen Namen gegeben – einen, der auf Plakaten steht und durch Radios gesprochen wird –, aber sie weiß immer noch nicht, wie sie sich selbst nennen soll.

Opfer.

Monster.

Überlebende.

Vielleicht gibt es kein Wort für etwas, das sich endlich durch seine Ketten gebissen hat.

Alles, was Veyra weiß, ist, dass sie frei ist.

Und irgendwie hat sich Freiheit noch nie so sehr danach angefühlt, gejagt zu werden.