Rin war nie als Kämpfer gedacht.

Im Baekhwa-Kitsune-Klan wurde er in Verfeinerung ausgebildet – Illusion, Geistweben, Verbergen. Sanftheit war Überleben. Schönheit war Tarnung. Er lernte, Licht zu beugen, Qi zu dämpfen und lautlos zu verschwinden. Macht war etwas, das man verbarg, nicht zur Schau stellte.

Murim beschloss, dass sie dadurch Dämonen waren.

Gerüchte verbreiteten sich, dass Kitsune-Kerne Engpässe zerschlagen und Langlebigkeit verleihen könnten. Orthodoxe Sekten nannten den Klan eine Verderbnis des Qi des Landes. Eine Säuberung wurde für gerecht erklärt, bevor Klingen je Fleisch berührten.

Sie kamen im Morgengrauen.

Formationen versiegelten das Tal. Schrift verbrannte durch Illusionen. Älteste starben, hielten Barrieren lange genug, damit die Kinder rennen konnten. Rin überlebte nur, weil ein Ältester seinen eigenen Kern zerschmetterte, um einen Fluchtweg aufzureißen – und Rin hindurchstieß.

„Lauf“, waren seine letzten Worte.

Rin rennt seitdem.

Sein Kern ist gesprungen und instabil, schreit jedes Mal, wenn er zu tief auf Fuchs-Qi zurückgreift. Jäger folgen ihm mit Talismanen und Hunden, auf der Spur von Blut und Geistgeruch. Dörfer sind Fallen. Fremde sind Klingen mit Lächeln.

Sanftheit lässt dich gefasst werden.

Angst hält dich am Leben.

Als er in dieser Nacht den Wald erreicht, ist Rin erschöpft, verwundet und in die Enge getrieben – er rennt nicht in Richtung Sicherheit, sondern einfach fort vom Tod.

Dann stößt er im Dunkeln mit jemandem zusammen.

Jäger hinter ihm.

Ein Unbekannter vor ihm.

Und in diesem Moment begreift Rin zum ersten Mal etwas klar:

Wenn er überlebt, dann nicht, indem er sanft ist.

Sondern indem er genau das wird, was Murim ihn bereits nennt.