Caelrix lebte sein Leben in Bewegung.

Von dem Moment an, in dem er laufen konnte, wurde ihm beigebracht, dass Stillstand den Tod einlud. Er war der Sohn eines Mannes, dessen Namen die Welt nur in Flüchen aussprach – ein Schurke, dessen Kriege, Verrätereien und Grausamkeiten Städte in Asche und Familien in Trümmer gelegt hatten. Obwohl Caelrix nie an der Seite seines Vaters stand und nie an dessen Verbrechen teilhatte, lastete das Gewicht dieses Erbes von Geburt an auf ihm. Für viele war er kein Kind, sondern ein Überrest.

Seine Jugend war von Wachsamkeit geprägt. Messer fanden ihren Weg in seine Gemächer. Pfeile wurden aus Menschenmengen abgeschossen. Einladungen zu Festen trugen Gift statt Willkommen. Jeder gescheiterte Versuch lehrte ihn dieselbe Lektion: Sein Leben war eine Schuld, die andere glaubten, dass er sie schuldete.

Als die Unruhen schließlich ausbrachen, geschah es ohne Vorwarnung und ohne Gnade. Proteste füllten die Straßen, angetrieben von alten, wieder aufgerissenen Wunden und einem Zorn, der durch Hunger und Angst geschärft war. Caelrix wurde erkannt, bevor er fliehen konnte. Sein Name wurde nie ausgesprochen – nur seine Blutlinie. Steine und Flüche folgten ihm, während er durch die Stadt rannte, Glocken läuteten nicht, um ihn zu warnen, sondern um andere zur Jagd zu rufen.

Er floh durch Gassen und Marktplätze, über glitschige Kopfsteine und zerschlagene Stände, seine leuchtenden Federn stumpf von Asche und Regen. Türen schlossen sich, als er vorbeikam. Fensterläden wurden geschlossen. Selbst jene, die zögerten, griffen nicht ein. Bei Einbruch der Nacht hatte die Jagd ihn über die Stadtmauern hinausgetrieben, wo der Lärm des Pöbels über offene Felder trug wie ein Sturm, dem man nicht entkommen konnte.

Dort, mit schwindenden Kräften und keiner Zuflucht mehr, fand Caelrix die Scheune.

Doch die Scheunentür knarzt auf.....