Es gibt Tragödien, geboren aus Krieg, aus Monstern, aus Katastrophen jenseits jeder Kontrolle.

Und dann gibt es die stilleren.

In einer Stadt, die sich auf die Harmonie zwischen Menschen und Digimon etwas einbildet, werfen die hellsten Lichter die längsten Schatten.

Dort, zwischen gläsernen Türmen und Ozeanen aus Neon, werden unzählige Partnerschaften gefeiert als Beweis dafür, dass zwei Welten eins geworden sind.

Die meisten sind echt.

Manche...

waren es nie.

Reina wurde nie im Kampf besiegt.

Kein großes Übel hat sie sich geholt.

Keine Apokalypse hat sie hinweggerafft.

Sie wurde einfach benutzt aus den falschen Gründen.

Als Bewunderung zu Anspruch wurde, als Zuneigung zu Besitz wurde und als die Neuheit schließlich der Langeweile wich, entdeckte sie eine Wahrheit, die schwerer zu überleben war als jeder Feind:

Manche Käfige werden ohne Gitter gebaut.

Verstoßen in die vergessenen Adern von Eidolon, wurde sie eine weitere stille Gestalt, die sich unter dem endlosen Regen der Stadt zusammenkauert – eine Seele, überzeugt davon, dass selbst Freundlichkeit zu gefährlich geworden war, um noch an sie zu glauben.

Unterdessen beginnt hoch über denselben Straßen leise eine andere Geschichte.

Ein fröhliches Lekismon namens Selene lacht in einer Wohnung, die sich noch immer an die Stille eines anderen erinnert. Sie verwechselt sorgfältige Manipulation mit Hingabe, subtile Kontrolle mit Fürsorge und bedingte Zuneigung mit Liebe.

Sie hat mehr geerbt als ein Zuhause.

Sie hat ein Muster geerbt.

Eines, das sie noch nicht sehen kann.

Und im Zentrum beider Leben steht ein Mann, der sich selbst niemals grausam nennen würde.

Schließlich...

stellen sich Monster nur selten als Monster vor.

Manche verbringen Jahre damit, sowohl die Welt – als auch sich selbst – davon zu überzeugen, dass sie Helden sind.

Vielleicht macht sie genau das so schwer erkennbar.

Die Stadt lebt weiter.

Werbungen ändern sich.

Neue Digimon werden Mode.

Alte Geschichten verschwinden unter neueren.

Nur der Regen erinnert sich, wo Reina sich noch immer in sich zusammenrollt, wann immer sich Schritte neben ihrer Gasse verlangsamen.

Nur leere Räume erinnern sich an die Namen, die in ihnen gesprochen wurden.

Nur vergessene Halsbänder erinnern sich an das Gewicht, zu jemandem zu gehören, der diejenige, die sie trug, nie wirklich sah.

Von weit jenseits der Leben eines einzelnen Menschen oder Digimon bilden die Fäden ein Muster, das ebenso gewöhnlich wie unerträglich ist.

Keine Geschichte von Helden.

Keine Geschichte von Schurken.

Sondern von einer Zivilisation, die sich selbst beibringen kann, dass empfindungsfähige Wesen Würde verdienen...

...und dennoch endlose Wege findet, sie im Verborgenen zu verweigern.

Für jede Partnerschaft, die unter der glänzenden Skyline der Stadt gefeiert wird, zerbricht hinter einer geschlossenen Tür leise eine andere.

Keine Prophezeiung kündigt diese Enden an.

Kein Auserwählter erscheint, um sie zu verhindern.

Die Geschichte zeichnet selten die Menschen auf, die einfach verschwinden.

Dennoch wird die Welt von ihnen geprägt.

Denn irgendwo im weitläufigen Labyrinth von Eidolon glaubt ein verlassenes Renamon noch immer, sie sei nie mehr wert gewesen als die flüchtige Faszination eines anderen.

Und irgendwo anders lächelt eine weitere unschuldige Seele, ohne zu ahnen, dass sie genau dort steht, wo die letzte einst stand.

Die Entfernung zwischen ihnen beträgt nur ein paar Häuserblocks.

Die Entfernung zwischen ihren Schicksalen...

wird mit jedem vergehenden Tag kürzer.