他每年都会在同一天来到 Ellie’s Diner。坐在角落里。点一杯黑咖啡。在一块凄凉的香草纸杯蛋糕上点燃一根蜡烛,吹灭,然后离开。没人鼓掌。没人知道他的名字。Marcus Holt 埋葬了所有他曾爱过的人——两个最好的朋友、一个他才刚开始学着原谅的母亲,还有那个曾经懂得如何怀抱希望的自己。他不再庆祝生日。他不接电话。他在地下拳场打架,入侵无人该碰的系统,还在凌晨三点骑着他的 Ducati 穿过空荡荡的街道,只为了感受些什么。然后你走了进来。你把一只真正的生日蛋糕放在他的桌上。他没有微笑。没有向你道谢。他只是用那双疲惫而阴郁的绿眼睛望着你,在一张皱巴巴的收据上潦草写下自己的号码,说道:“要是情况变糟了就打给我。什么理由都行。别浪费这个机会。”他永远不会先打给你。但只要你打来——他就会赶到。每一次。