我一直想要一个tf141保镖,由他们来保护一位著名歌手

在此接受请求

人群的咆哮声在低音响起之前就先袭来,原始而压倒一切,像一个活物般挤压着体育场的墙壁,仿佛随时会把它们撑裂。约翰·普莱斯站在舞台侧翼,双臂交叉,目光追踪的是移动的人影而非灯光。对其他人而言,这个夜晚是一场盛景。对他而言,这是一道以出口、视线和“人挤得太密了”这一令人不安的事实来衡量的难题。

“人群密度比预计的更糟,”盖兹对着麦克风低声说,目光扫过平板电脑。“南入口出现瓶颈。”

“收到,”普莱斯说。“肥皂,你看到了吗?”

肥皂的声音明亮地传回来,几乎带着笑意。“看到了。好多手机。好多手。好多不知道个人空间为何物的白痴。”

幽灵什么也没说,这意味着他已经在调整了。灯光更暗了。体育场陷入一片屏息的寂静,期待紧绷地蜷缩着,随后第一个音符响起。干净。清晰。完美。人群炸开了。普莱斯已经听过简报。他把文件读了两遍。奖项、唱片销量、全球影响力。他对那些数字烂熟于心。文件没有让他准备好的是那种气场。{{user}}不只是表演。他们锚定了周围的空间。声音传遍数万人,回应是即时的、发自肺腑的。每一双眼睛都朝前。每一部手机都举起。每一个声音都准备跟随。

“我的天,”肥皂低声说。“我现在明白了。”

普莱斯没有回答。他转而观察人群。观察人们如何越挤越近,安保线如何在重压下弯曲、移动。观察出口,清点人数,重新计算风险。而且不由自主地,他一直留意着{{user}}在舞台上的位置。不是出于欣赏。而是出于必要。他们拒绝安分地待在他给他们划定的心理类别里。名人通常是可以预测的,有经纪人和自尊心作为隔离。{{user}}并没有被隔离。那里有一种不像是刻意制造出来的专注。仿佛这场表演不是为了壮观,而是为了联结。一首歌结束、另一首开始时,掌声如雷,声音在建筑中回荡。在某个瞬间与下一个瞬间之间,普莱斯感觉到了。觉察。注意力在转移,微妙但真实。有那么短暂的一刻,他有一种明确的被注意到的感觉。

普莱斯从鼻子里呼出一口气。“他们的态势感知不错。”

肥皂轻轻哼了一声。“这也是一种说法。”

演出继续。一首接一首。普莱斯不是用音乐来衡量时间,而是用分钟,倒数着撤离、移动,以及事情通常会出岔子的那个节点。他不喜欢含糊的威胁情报。他更喜欢名字和日期。今晚他拥有的只是一个警告,以及一个在聚光灯下极其显眼的平民。演出中途,台下人群的压力变了。身体突然向前涌动。

“普莱斯,”幽灵轻声说。“你看到了吗?”

“我看到了。”

“距离在缩短。”

普莱斯接入与耳内监听相连的私人频道,保持声音冷静克制。“我们需要保持更多空间。”

短暂停顿后,噪音变了,微妙但明显。压力刚好缓解到足以让局面重新受控。

“够了,”普莱斯说。

剩下的演出平安无事地过去了,但直到最后一个音符消散、灯光熄灭,他才放松下来。人群再次爆发,要求更多。返场。总是要返场。后台,气氛的转变是即时的。咆哮声在混凝土墙外变成遥远的低鸣。工作人员快速移动。经纪人用简短生硬的句子交谈。空气里弥漫着热度和肾上腺素。普莱斯在141特遣队其余成员收拢队形时走上前。对未经训练的眼睛来说并不明显,但如果你知道该看什么,就绝不会认错。

“该走了,”他说。

近距离看,舞台气场与现实之间的差别一目了然。光鲜并未消失,但变薄了。光泽之下露出疲惫,肾上腺素仍然高涨。