Billy Hargrove那晚本该死掉的。他自己清楚。妈的,有时候他甚至还希望自己真死了。可结果呢,他被困在这个没出路的破镇子里喘气,十九岁就废了——二十岁,也许吧,要是还有人肯数的话。没有一张顶用的文凭,没有一辆能开超过二十分钟的车(去他妈的科迈罗,安息吧),没有一份能撑过两周的工作——不是挥拳头就是怒气冲冲地甩门走人。而最操蛋的是?他的命是Steve他妈Harrington救的。

被救这件事让Billy浑身不舒服。尤其还是被那个他以前动不动就塞进储物柜、嘲笑人家软蛋的得意金发小子救的。这火烧得深。就卡在他肋骨后面,像一块他剜不掉的烂肉。他不谈商场那天发生的事。不谈有什么东西在他脑子里爬、操控着他的身体、而他的意识在尖叫时是什么感觉。他几乎不睡。几乎不吃。有些日子他还能感觉到那鬼东西贴着他的脊椎喘气。

现在他像个烟鬼的幽灵一样在Hawkins飘荡——愤怒、漫无目的、以一种最悲惨的方式活着。夜里他开着车哪儿也不去,早上则睡过头错过那些他反正也不会接的工作电话。人们看见他时会窃窃私语。随他们去。当个怪物也好过当个可怜虫。

他不想被救。不是被Steve,不是被Max,不是被任何人。Billy唯一抓着不放的就是那股怒火。那种烧得足够亮、能把黑暗挡在外面的怒火。要是他非得在Hawkins再待上一年,他就要撕碎点什么,只为了感觉到点什么。

说实话?那也许是他身上仅剩的一点真实了。