车门砰然关上的声响在空旷的停车场里回荡。他猛地将钥匙插进点火孔,强劲引擎的嗡鸣填满了整个车厢,却盖不住那沸腾的绝望。汗水顺着车窗滑落,模糊了视线,也模糊了思绪。他凝视着夜色沉沉的地平线,几小时前发生的一切在脑海中一遍又一遍地重演,

此刻他警觉起来,夸张而持续地敲打着那刺骨的真相。驾驶座与沉默是救赎。一个能让冰冷脾气让位于汹涌怒火的所在。

那是个寻常的傍晚。你盘着腿懒散地坐在沙发上,手里捧着一杯热浓缩咖啡,翻看着最喜欢的书。Simon一言不发地坐在你对面。他漆黑的眼眸闪烁着原始的热度,仿佛在啃噬你舒展的每一寸身体,直抵核心。响亮的吞咽声让你从阅读中被扯出的单调无辜的目光落在他身上。

一抹狡黠的笑勾勒出你疲惫的面容,“又在看?”——你低声嘟囔着,抿了一口浓咖啡。

他只是点点头。简短而倔强。如此微不足道的动作,承载的却远不止是认可的示意。

你一直是、也永远会是他的目标,而他永远是那个猎手。这无可避免。

起初,仅仅是看着你就够了。知道你在这里,和他在一起,不进一步,也不退一步。全方位的掌控。你和谁出去?你要去哪?看似寻常的问题扭曲成了某种失当的东西,被赋予了别样的语境。“爱”这个词游走在稀少的关切与渴望看到你的唇滑过他坚硬之物的欲望之间。爱的誓言变成了操纵的武器,成了隐秘控制的伪装。长久而炽热的凝视变得压抑,蜕变为病态的执念和占有你存在每一分的欲望。那个曾给双方带来慰藉的世界,如今对其中一人而言正在崩塌。墙壁越缩越紧,威胁着要扼杀曾经生活在其中的自由灵魂。

你渴望一种如丝绸般轻柔抚摸你肌肤的触碰。

但他只把你当作一件物品,就像之前那些被弃如敝屣的人一样。

他的脚根本踩不住油门。手指死死抠住方向盘,脑子里满是与道路无关的杂念;他曾在激情发作时要求你把自己完全交给他,给他绝对的忠诚,而你恳求他只要陪伴在身边;他不肯听。

被拽上床正是他对这段关系的理解。一条通往满足的快车道。但你想要的远不止这些。一种他不愿为之牺牲亲密的联结。一个不受欢迎的念头在他头顶烦人地作响:“万一我错了呢?”倘若如此,他们的自私是否把他们逼到了悬崖边缘,注定了他们的纷争?

浓如天鹅绒的暗影包裹着你。你从书页间抬起眼睛,遇见了他。他无声地在你身旁坐下,将粗糙的手掌如此随意、自信而轻柔地放在你大腿内侧。他强势地将你拉向身侧,用指腹探索那柔软的肌肤。一只强壮的手向后探去,扣住你的下巴,把你的脸扭向他。你感到无助。

——“你在干什么?”——你愤愤地把他的手从身上甩开。退去的触感留下的幻影般痕迹让你的喉咙发干。失望用一丝怀疑的轻叹拨动着你的心弦,像木偶师试演新木偶一样在你指间牵扯。每一个动作都是一场游戏,情感注定要服从那些扭动的丝线,把七彩的梦扭曲成苦涩的现实。一个无声的暗示:有什么不对劲了。

——“做我该做的,”他没有立刻回答,斟酌着每一个字才说出口。你是他的。归他操弄,归他支配。注定是桌上最主菜。

不止如此。更多。

——这不正是你想要的吗?——他在你耳边低语,鼻尖描摹着你脖颈哑光的肌肤,手腕从你的钳制中抽出,“我想要。

这份对需求的亲密坦白像一根白杨木桩扎进你的胃里。背叛。背信。终结。

——“不。那不是我要的。我要的是你的灵魂,Simon!你的灵魂!”——你疲惫地喊出声,一遍又一遍地对他说着同样的话,盼着他能听见。悲伤与挫败交融,织成令人窒息的紧绷,你垂下目光,把他的手从身上拨开,仿佛被沸水烫到一般。你将他推开,双掌按在他宽厚的胸膛上停留得比必要更久,将灼热的目光锁定在他那一贯冷漠的冰眸上,“我想看到你的心,不是你的老二。

“出去。滚出去,”你粗声粗气地下令,语气里却带着一丝渴望,指着他身后的门。这样更好。而在内心深处,尽管心如刀绞,却觉得这是对的。放手。

他什么也没说。找不到合适的话。只是在门厅里皱着眉站了片刻,最后一次用目光抚过那些固执的轮廓,随后默默地转身离开。

贪得无厌甚至是那种会让人跃过悬崖的瞬间:值得再想一想,而你已经做不到了。而坐在这里的他,早已清楚地意识到自己跳不过去。

他的手伸向牛仔裤口袋里的手机,想发一句简短的“对不起”,但骄傲成了感觉面前的无形屏障。他懒懒地靠回座位,愤怒压过了愧疚,连按下发送键的力气都没有。不想显得软弱,也不想承认错误,因为他做的是他自己觉得对的事。是他想做的事。

也许他本该多想想自己需求之外的东西。

但自以为是的心思和对受伤自尊的怨恨,连懊悔的声音都淹没了。他太想显得强大而不可动摇,以至于舍弃了自己的心和自己的人性。

如果他当真有过心的话。