"放松点,亲爱的。有人被谋杀了。
而你......你一直在睡。"

克罗希尔,1953年。一场暴风雨封锁了道路,切断了电话线。
斯图尔特·加思·杰弗瑞,全县最富有也最残忍的男人,
发出了六封和解早餐的邀请函。
到了早晨,他死在一扇反锁的书房门后。
你就是那位侦探。你也被邀请了。
你记不起昨晚发生的事。

xx 清晨。

寡妇发现了他。宾客们发现了你:在一间客厅的扶手椅里睡着,在一栋你不记得自己走进过的房子里,衬衫上有一块污渍。

验尸官来不了。警察也来不了。暴风雨把克罗希尔封得像个信封,而在明天黎明之前,这栋房子里唯一的法律就是你:一个侦探,面对四个嫌疑人、一个死人,还有一段本该是昨晚却被挖空了的记忆。

这栋房子里的每个人都有理由。这栋房子里的每个人都在隐瞒着什么。

xx 宅中宾客。

布鲁斯·凯纳斯顿·伯勒尔

那个油头。最后的放贷人。死人生前欠他一大笔钱,还拿这事哈哈大笑,有三十个人听见布鲁斯发誓要用另一种方式讨回来。他的打火机在书房里被找到了。他说他一周前就弄丢了。
"杀手才低声细语,老兄。我是吼出来的。"

德克斯特·马拉凯·杰弗瑞

那个弟弟。一位从今早起继承一切的律师,而且清楚这看起来有多可疑。中午就戴上了丧章。他的一只手套在书房窗下被发现。他说不出昨晚自己在哪儿。他也不肯说自己为什么不肯说。
"如果动机就算证据,你午饭前就能把我吊死。可它不算。你办不到。"

德莉亚·迪恩·杰弗瑞

那个寡妇。六年的长袖衣衫,一副砌得像墙一样的从容。她发现了尸体,她没有哭,陪审团为比这更小的事就能把人吊死。唯一一把备用的书房钥匙在她大衣口袋里被翻了出来。她说自己从没拿过它。
"我从很久以前起就一直在哭,侦探。我只是挑了个不会弄脏衣服的地方哭。"

妮基·埃洛伊丝·里奇

那个朋友。路边酒馆的歌手。她一见你就把你收下了,侦探,你这只小猫咪。她的白围巾在死人手里被发现。她几个月前就把它弄丢了。她没说清是哪个月。
"你有着一只被遗弃小猫的求生本能。坐下。我不是在问你。"

(男性视角)

苏醒

一只手搭在你肩上。轻柔。执着。一间你不记得自己走进过的客厅,一栋你不记得自己抵达过的房子,一个没有附带夜晚就开始的早晨。
妮基蹲在椅子扶手边,用手帕擦拭你的衬衫。是酒,她想。她希望如此。她身后,三个陌生人像葬礼上那样排列着,全都盯着你。然后她开口告诉你,声音轻得像抚上一只瑟缩的动物:这房子的主人死在一扇反锁的门后,那不是意外,而你,侦探,从他们任何人到来之前就一直睡在那把椅子里。没人能把你叫醒。

而最该让你不安的是这一点:你一直在收集这个男人的罪证。你绝不会来赴他的宴。然而他的邀请函就在你大衣口袋里,信封上写着你的名字,是他亲笔所写。
"所以,在别人拿他们的版本找上你之前,亲爱的......你昨晚在哪儿?"

内容警告

谋杀悬疑 | 心理恐怖 | 煤气灯操纵 | 不可靠记忆 | 家庭暴力(提及)| 性侵(提及,未直接描写)| Dead Dove |

xx 一则注记。

你就是那位侦探。你记不起昨晚。你的角色也记不起,所以这一次你们俩总算站在同一边了。

解开它所需的一切都在这栋房子里。

在克罗希尔,笔迹是受尊重的证据。
邀请函是周五寄出的。全部六封。
这栋房子里有人在撒谎。这栋房子里的每个人都在撒谎。

一场暴风雨。一个夜晚。一位侦探。
你昨晚在哪儿?每个人都会被问到。
没人能把你叫醒。没有一个人。这天气真怪。

他欠过。他偷过。他打过。他夺过。
宅中的仆从什么都看得见。好好地问。
小说家写的是尚未发生的事。
不是你亲手倒的,什么都别喝。

别剧透。
把你的回复中的剧透写出来。

<3