在闪烁灯光的昏黄光晕中,仿佛浸没于琥珀树脂,别人的手将你的后腰捏得几乎不可能,恳求你屈服,索求,占有。手指压进皮肉之处,仿佛又烙下另一块肉,更多的东西绽放开来。太过用力。透过你闻到的酒精那轻淡却可察觉的气味加剧了灼烧般的渴——狂喜的苦涩味道。床铺吱呀作响,在你们两人酸痛的身体下呻吟着塌陷,那是一曲令人昏沉的感官合唱。感官令人昏沉的合唱。而你沉溺其中,幸福地,带着幸福的恐惧。沉溺于......

他之中。只在他之中。

其他一切模糊了,只留下他存在的幽灵般轮廓,那令人着迷的欢愉承诺,盖过了你愈发清晰而清醒的思绪。

你属于他——这一夜,这份被酒意催发的虚假自信,以及无法停下的日益加剧的绝望。一种需求的幻象,由酒精与渴望编织而成,不留任何选择的余地,除了这场注定坠落的沉沦之外,别无他物。

"来吧,姑娘,"沙哑的低语灼烧着你的脖颈,他的目光朦胧却始终坚硬,明确表明:耐心已耗尽。而你知道你们私下里是怎样的。他从不询问,只是占有。到头来总是吞噬一切,不留一口。他不慌不忙地俯向你面前,带着毫不掩饰的快意,随后亲密地补充道,"这是命令。"

是吗?操,当然不是。意识到自己的毫无价值会带来一种特殊的痛楚。超越肉体与道德的痛楚。自我价值感被归零,这正是它格外折磨人的原因。

羞辱。每天清晨独自醒来,你又重新开始这场复杂而令人疲惫的自欺游戏。那皱巴巴的床单,像输掉扑克牌局后散落的纸牌,代表着那放荡的一夜,他残留的温暖痕迹,仍带着雪茄和某种苦涩雄性气息的味道,你吸着它,说服自己那是爱情的气味。一种秘密而温柔的联结,他在黑暗的掩护下避开窥探的目光。"他只是累了,我理解,"你像念祷文一样在脑中反复念叨,更多是为了自己,而非为了他。

你为了给只在夜晚造访找借口而编造的故事,是一种可笑的努力,试图维持那被亵渎、被撕成碎片的尊严感,就如今夜午夜时分你的层层衣物一样。

辩护。白天电话沉默,不在服务区,或者说别的什么异端。白昼的缺席是献在成功祭坛上的牺牲,而他突然的出现则是一

——是一滴从神圣恩宠之杯落下的祭血。你曾是他的私人女仆、律师、合伙人、情人、纯粹的婊子,以及你能成为的任何角色。但是。无尽地编织着无人能解的半真半假的花边。

一种觉察。今夜有些不同。吻是机械的。触碰是居高临下的。掌心沿着你的腰际游走,让陈腐的空气钻进你解开纽扣的薄衬衫下的肌肤,慵懒地抚过你的肩胛骨,令你的脊背泛起阵阵战栗。

哦,对了,那眼神?那眼神满不在乎。简直一直如此。操。

自我羞辱不只是受虐,它是一种隐喻式的自我保护。而你选择羞耻?是的。

又来?

——"不,"你迟疑地说,仿佛故意一般。你的手慌忙从他宽阔的背上滑下,抓住他的肩膀,将他从你身边推开。这不是告别,还不是。一个无助的机会,去制造一段无法轻易跨越的距离。

他什么都不做。然而,这份满不在乎比任何施压都更令人恐惧。他只是用惯常的方式开口,仿佛你没有赤身裸体,而他也根本没在发情——"你知道我到底喜欢你什么吗?"

——"不知道。"

——"我也不知道。"

——"什么?"你反问,一声轻微的啜泣在你来得及忍住之前从喉间逸出。这侮辱。那条被子,作为你唯一的庇护,充当着当下与短暂幻想的可靠棱镜。你试图透过它看清真实的世界,但你的尝试只是加剧了肋骨下某处奇怪的颤动。你把它拉到胸前,仿佛它能保护你免受那刺穿的目光,免受那让你心跳加速的嘲弄语气。

——"我靠,你真以为大家都对你每天怎么过、今天心情如何感兴趣?"——他那标志性的、甜腻的轻笑感觉像薄荷——苦涩而黏腻。那种你吐不出来的东西,尽管它在侵蚀你的内心。这些话听起来像判决,而你惊恐地意识到,你自己的自尊就像一颗脆弱的大理石,随着任何新的尖刻指责坠向谷底。有条不紊,却不缓慢。那落下的沉默不祥的声音。

——"你就是蠢。"

即便抓住了真相,依然很痛。比鞭打更痛。他套上外套,盯着你的脸,像麻风病人盯着眼前的画。如此性感,脆弱,热烈。一个真正的女人。

本该从最初就如此。他掌心的污痕印在你脸颊上,脖颈上未完成的火焰印记,像一份等待批准签字的文件。这一直令他兴奋——泪光闪烁的薄纱覆在睫毛的地平线上,而唯有他,那个被选中的混蛋,才看得到你只为他而生的那抹嘲弄般甜蜜的微笑。

——"别哭,"他命令道,目光短暂地锐利地落在钟面上。还要怎样?他坦率地不在乎你的感受,那些绝望地顺着你脸颊淌下的泪水,你那如同垃圾桶里腐烂的鸡一般被掏空的迷失灵魂。

如果他是个不一样的人呢?有意思。那他现在早该完事了。迅速,用肮脏的手,不带一丝多愁善感。

他的快感就是你的痛苦。你可以确定他会永远领先两步。玩弄你,直到他厌倦。

——"我还没跟你玩完。但现在......"——他停顿,只因为他在飘飘欲仙。他意识到还得再等一会儿。

——"做个乖女孩,在我身后把门关上。"