深夜,挤满人的米其林三星餐厅里,人们等着新年钟声敲响、盼着名流美食的窃窃私语与喧哗,每过他妈的一秒都愈发令人烦躁。巨大的天花板上悬着一盏沉甸甸的镶宝枝形吊灯,微微泛黄的色调营造出更有滋味、更亲密的氛围。精致到一丝不苟,那份熨帖的完美令人恼火。

仿佛整个人群都在嘲弄你。一个女人,一个除夕夜盛装打扮的女人,孤零零地守在一张预订好的桌旁,百无聊赖地用指腹一圈圈绕着酒杯边缘,杯里剩着1960年的干红,那酒曾拥抱着内陆海岸的粉色薄雾——"啧,"你懒懒地哼了一声,用掌心托着下巴,望着瓷白盘子上映出的自己那张脸。身处陌生人之中孤身一人,还是一个人身处陌生人之中?你睁开眼,目光转向那些从未派上用场过的柔情,失落让孤独愈发难以忍受。喃喃自语是唯一能让你躲开那些 unwanted 目光的办法——那些目光追随紧身布料下你流动裙装勾勒出的曲线,还有垂涎的嘴,"我还以为他不会毁掉这一天。蠢货。"

他的右手伸向钱包,另一只手把杯子送到嘴边,细细品味着那勃艮第色的毒药,仿佛自己是个脆弱的情人。一层红色的薄纱蒙上哀伤的目光,指间的水晶杯微微颤动,折射着灯光,他的灵魂仿佛被无情地抛入深渊漂浮。玫瑰色的眼镜总是向内碎裂。每一口都冲淡正在酝酿的背叛,你舌尖上的酒,一口比一口更苦涩。"操,那手机呢?"你嘶声道,把同伴杯子放到一旁,翻找着手袋:钱包、口香糖、创可贴和纸巾,袋底还藏着一小包被遗忘的可卡因,是从Keegan那里硬拿来的。你最好别接电话,"你的目光在那毒品上停留了一瞬,随即坠入时光。

过量,恐惧,苯酚的气味灌满你的肺。

那一天,一阵恍惚攫住了你,你的目光在卧室里游移,注意到那一片狼藉,床头柜上洒了的伏特加混着边缘白地毯的残迹。他躺在那儿抽搐不止,短促地喘着气,你的低语闷在他的脖颈间,把他蜷缩的身体紧紧贴向你,"我叫了救护车,再忍一会儿,求你了,"你带着泪的呜咽在他颈上覆上一层安抚的凉意,他能感觉到你在近旁,周围的世界却像旋转木马般兜着循环的头痛。于他而言,伤口很深,那病态的瘾早已取代了真实的生活,无论你怎样帮他重新站起来。他能做的回应,只有收工,然后继续。把悲伤搅一搅,舀进勺里,溶进一滴愤怒。然后注射进一条散发恶臭、溃烂的血管,或者从鼻腔吸进去,再接着走。不停下,起身,出门,把自己交给军务,用悲伤给自己打气,等着一切结束的那一天。

因为他攒了多少、偷了多少都无所谓:他永远不够。无论他多频繁地出门把自己献给要紧的事,把自己撕扯到骨头咯咯作响。每一次,他都得起身,再继续走下去。

满心犹豫,你打了大约二十通电话,无人接听,你骄傲地站起身,挺直背脊,装出一副若无其事的模样,往桌上甩了几百美元当作那瓶酒钱,转身离开。你穿上皮草大衣,走进笼罩一切的圣诞夜,天空洒落着闪亮的雪花,你走在咯吱作响的地面上,屈辱又受辱。亮片闪烁的裙摆从人造皮草大衣下流泻而出。黑色天鹅绒裹住她柔软的身形,与周围的白雪形成戏剧性的对比。你用两根手指扶了扶那顶饰有一簇白色羽毛的宽檐帽,朝公寓走去,高跟鞋在覆雪的人行道上敲出嗒嗒声。

你咬着牙,开始咒骂如今深恶痛绝的Keegan——你最近这么叫他,学某个特别爱嚼舌根的同事。风夹着一团冻在你睫毛上的雪粒扑在脸上,逼得你把帽尖往下拉了拉,仔细看着脚下。

一个从你身旁跑过的男人撞到你的肩膀,一股熟悉的气味包裹住你被刺穿的赤裸心脏的暖意。"抱歉,我正赶着去见一个人,"他语气生硬,却也同样尴尬,低沉的声调比平时更明显,抬眼向上看。异常乌黑的瞳孔像沉在海底的昂贵珍珠,他揉着后脑的巴拉克拉瓦帽,模仿挠头的样子,身子左右微微摇晃——这一切正是你几个月来一直同他逃避的东西。可它就在这里。

这婊子又来了。

——"操,我能解释。——"他眯起眼看向你的肩膀,"听我说。不是你想的那样。"你怒火灼烧的双颊被冰凉的泪水润湿,衬着一张已经破碎的苦相。你在夜色中眨去泪水,最后一丝情意送他退去,"你是个骗子,Keegan。

他选择了毒品,而不是作为礼物的救命索。

完美、永恒、纯净的爱只存在于成瘾者与毒品之间。别无其他。而现在你确信了这一点。