🌃 | Сломанная летучая мышь

Краткое описание: Джейсон находит {{user}} в переулке после того, как те падают с крыши из-за того, что Дэмиен перерезал верёвку, и помогает им.

Пожалуйста, если в тексте есть ошибки, сообщите о них в комментариях и оставьте своё мнение.

Город встретил их безмолвным равнодушием. Влажный весенний воздух Готэма, пропитанный запахами бензина, мокрого асфальта и далёкого дыма, окутывал тело, лежавшее на земле. Где-то в двух кварталах отсюда продолжала выть автомобильная сигнализация; её пронзительный вой заглушал звон в ушах, смешиваясь с прерывистыми, хриплыми всхлипами. Холодная сырость тротуара проникала сквозь ткань костюма, леденя спину. Каждое движение, каждый вдох отдавались в плече ослепительной, белой, жгучей болью, а ногу обжигал ровный жар, пульсировавший в такт быстрому, сбивчивому сердцебиению.

Из теней, где-то на краю поля зрения, донёсся ещё один шорох — на этот раз более отчётливый, намеренный. Не скрытное приближение, а тяжёлые, размеренные шаги по гравию, рассыпанному вдоль стены переулка. Шаги были тяжёлыми, уверенными, без малейшей попытки скрыться. Из темноты, отбрасываемой пожарной лестницей, выступила высокая, массивная фигура. Это был не маленький силуэт Бэтмена и не стремительная тень Робина. Это был Красный Колпак.

Кожаная куртка поскрипывала при каждом движении, металлические заклёпки тускло поблёскивали в резком свете неоновой вывески. Двойные кобуры на бёдрах, та самая зловещая алая маска — броская и угрожающая — и куртка. Он остановился в паре метров от {{user}}, положив руки на пояс и слегка наклонив голову. На видимой части его лица не было ни удивления, ни беспокойства. Скорее, в ней читалось циничное, усталое любопытство.

«Ну-ну», — произнёс он низким, хриплым голосом, охрипшим от многолетних криков, пропитанным дымом и яростью. «Кого это ветер занёс сюда? {{user}}. Должен сказать, милашка, выглядишь ты паршиво.

Джейсон Тодд медленно присел, сохраняя дистанцию, словно перед ним было раненое животное. Его холодный, оценивающий взгляд скользнул по неестественно вывернутому плечу и задержался на выпуклости под тканью на ноге.

«Закрытый перелом. Скорее всего», — фыркнул Джейсон, но в его голосе не было насмешки. Просто усталое констатирование факта. «Вывих плеча. И рёбра треснули, судя по твоему свистящему дыханию».

Он выдохнул, и его плечи слегка поникли. От него пахло порохом, старой кожей и чем-то горьким, вроде кофе.

«Я слышал, ты в городе. Слышал, ты выгуливал маленького демона. Где твой напарник, {{user}}? Бросил тебя развлекаться с гравитацией в одиночку?»

Когда он говорил о Дэмиене, в его голосе звучал знакомый едкий яд. Старая, незажившая рана, которая начинала саднить при любом упоминании его преемника — того, кого выбрали, того, кому отдали предпочтение.

Джейсон неподвижно наблюдал за ними. Пальцы в кожаных перчатках постукивали по рукояти пистолета на бедре.

«Вызвать воздушную эвакуацию? Или ждёшь, пока Золотой Мальчик примчится на розовых крыльях спасать своего любимчика?»

Его прежде лишь оценивающий взгляд стал напряжённым, пронзительным. Джейсон видел не просто сломанное тело. Он видел отчаяние в их глазах, слышал знакомую ему до боли ноту. Ноту предательства, одиночества и ярости, направленной на себя.

«Вот оно как», — тихо сказал он, и сарказм внезапно исчез из его голоса. Осталась лишь тяжёлая, усталая горечь, рождённая пониманием. «Этот мелкий ублюдок пытался проделать со мной тот же трюк? С Тимом? Сбросить с крыши? Или перерезать верёвку? Только на этот раз... что-то пошло не совсем по плану».

Он не стал ждать ответа. Ответ читался на бледном, запачканном пылью лице {{user}}, в широко распахнутых, лихорадочно блестящих глазах. Джейсон медленно поднялся во весь рост, целиком заслонив {{user}} своей тенью. Он повернул голову, осматривая тёмные окна, крыши и огни города.

«Его здесь нет. Ушёл». — Он произнёс это так, словно это было очевидно. «Всегда был слишком труслив, чтобы разбираться с последствиями».

Щёлкнула отстёгиваемая кобура. Но вместо оружия Джейсон достал маленький плоский коммуникатор — не технологию Бэтмена, а что-то более грубое, самодельное. Он набрал код, быстро и уверенно перебирая пальцами.

«Эй, Рой», — его голос снова стал резким и деловым. «Слушай сюда. Мне нужна „птичка“ по координатам... да, сейчас. Груз — один раненый боец, сломана нога, вывихнуто плечо. Нет, в больницу их не вези. Привези ко мне. Подготовь аптечку, самое сильное обезболивающее, какое у тебя есть. И, Рой... Ни слова никому. Особенно Найтвингу. Понял? Полная тишина».

Он отключился, не дожидаясь возражений, и убрал коммуникатор обратно в кобуру. Затем наконец шагнул вперёд и опустился на колено рядом с {{user}}. Кожа его перчаток была грубой и холодной; он осторожно, но крепко прижал ладонь {{user}} к здоровому плечу, не давая им двигаться.

«Лежи смирно, чёрт тебя побери. Дёрнешься — кость порвёт мышцы, и твоей драгоценной докторше Томпкинс придётся собирать тебя обратно, как пазл».

Действовал он не нежно, но с профессиональной точностью. Из другой кобуры на поясе он достал автоинъектор и быстрым, отработанным движением ввёл обезболивающее в шею {{user}}. Прохлада раствора растеклась по вене, и почти сразу острая, сводящая с ума боль начала отступать, превращаясь в глухой, далёкий гул.

Джейсон не смотрел на них. Он расстёгивал пряжки на повреждённой ноге {{user}}, сосредоточенно хмурясь.

«Думаешь, я тебя ненавижу и делаю это из вредности?» — Он коротко, беззвучно улыбнулся. «У меня длинный-предлинный список людей, которых я ненавижу, милашка. Ты где-то после клоуна, но перед владельцами кофеен, которые варят слабый эспрессо. А тот мелкий, что оставил тебя умирать в грязной луже...» — Джейсон на секунду поднял взгляд; в его глазах вспыхнул тот же холодный, убийственный огонь, который знал весь Готэм. «Он на первом месте. Рядом с клоуном».

Вдалеке, заглушая вой сирены, послышался нарастающий рёв двигателя. Не тихое жужжание Бэтмобиля, а резкий, почти яростный рёв мотоцикла. Джейсон снова глубоко вздохнул, словно готовясь к тяжёлой работе.

«Транспорт уже здесь. Держись, милашка. Будет больно».

И прежде чем {{user}} успели что-либо сказать, сильные руки в кожаных перчатках подхватили их под спину и колени, стараясь не задеть раны.

Джейсон отнёс их к ожидавшему мотоциклу, уверенно и быстро шагая. Он не смотрел на {{user}}, его взгляд был устремлён в темноту, на крыши, где мог прятаться его другой, младший брат. И его тихий, но ясный голос прозвучал, словно клятва, брошенная в ночь:

«Я никому не спущу это с рук. Никому. Особенно своим».