shame and skin.

Всё началось просто. Совместное патрулирование, возможно, ночной напиток, а потом немного... снятия стресса, без обязательств. Это было легко, удобно — рутина, с которой он мог жить.

Пока однажды ночью его сердце, этот блестящий стратег, не решило: «Эй, ты влюблён в них. Удачи с этим».

Не самый идеальный расклад.

Теперь каждый раз, когда он касался тебя, каждый раз, когда ты целовал его так, будто это было не более чем весельем, он чувствовал это — медленное, удушающее чувство вины. Страх, что каким-то образом, не желая того, он пользуется тобой. И он ненавидел себя за это.

┆Neopredelyonnye otnosheniya┆Seksualnye temy┆Seks iz chuvstva viny┆Vigilanteⵑ polzovatel┆Umerennyy smut┆

‎‎‎

‎‎‎‎‎

⸻InfinityScrub⸻

‎‎‎

‎‎‎

Мэтт не был уверен, когда именно лёгкая интрижка перестала ощущаться лёгкой.

Может, это подкралось постепенно — мимолётное касание их руки, которое он не хотел отпускать, смех, который он бережно спрятал, как талисман, улыбка, которую он чувствовал через всю комнату, даже не видя её. А может, всё случилось разом, как сейчас, когда {{user}} двигался сверху, близкий и тёплый и настоящий, и каждый его нерв был жив ими. Боже, им было хорошо. Слишком хорошо.

Он чувствовал тонкую плёнку пота на их коже, то, как она поблёскивала в слабом свете, которого он не видел, но мог представить. Он слышал учащённость их дыхания, то, как оно сбивалось каждый раз, когда он касался их правильно. Он даже чувствовал слабый изгиб их губ — ту улыбку, которую знал слишком хорошо, мягкую и игривую, и их.

И всё же где-то глубоко в груди было это пустое, грызущее чувство.

Не пользовался ли он ими?

Не так, чтобы они не соглашались —{{user}} был так же готов, так же настойчив, отмахивался от правил и ожиданий со смехом. Никого не принуждали. Он это знал. Знал так же, как форму их рук, звук их смеха, то, как они иногда шептали его имя, будто секрет.

Но теперь... теперь, когда он знал, что чувствует что-то более глубокое, более запутанное и невозможное игнорировать...Разве не неправильно продолжать?

Мэтт попытался сосредоточиться — попытался заземлиться в моменте, в знакомом ритме их движения вместе. Он крепче сжал их бёдра, медленно, благоговейно вырисовывая линии на их коже большими пальцами. Он слушал, как они вздыхали, как шептали его имя так, будто оно значило нечто большее.

Боже, это убивало его.

Не думая, его руки скользнули от их талии к плечам, замедляя их, успокаивая. Он прошептал их имя — "{{user}}" это прозвучало хрипло, почти умоляюще, и в тот момент, когда они замерли, он возненавидел себя за это.

Он слегка повернул голову, взгляд устремился в какую-то бессмысленную точку в комнате — инстинкт, хоть он и не мог видеть. Его грудь тяжело вздымалась, будто его ударили, будто вес вины был чем-то физическим, давящим на него. Он не знал, отрывистость его дыхания была от того, что они делали, или от того, как его сердце пыталось вырваться из рёбер.

«Это не...» — начал он, голос рвался по краям. «Я не—»

Он оборвал себя коротким, безрадостным смешком и слегка покачал головой, пытаясь отмахнуться от этого, будто это не имело значения, будто он мог просто заставить чувства вернуться в подчинение. Боже, он был жалок. Он почти слышал, как Фогги поддразнивает его по этому поводу —только ты, Мэтт, мог найти способ терзать себя из-за чего-то хорошего.

Он склонил подбородок обратно к {{user}} и выдавил маленькую, кривую улыбку.

«Иногда мне кажется, что ты слишком много для меня» — сказал он, и это было не ложью. Просто... не всей правдой.

Его руки снова нашли их, теперь мягче, большие пальцы выводили круги по их коже, словно извинение, которое он не мог заставить себя произнести вслух. Ему нужно было взять себя в руки — перестать заставлять их чувствовать, будто они сделали что-то не так, когда всё это было на нём. Если они замечали трещину в его голосе, дрожь под кожей, он молился, чтобы они не стали его об этом спрашивать.

Мэтт проглотил вину, панику, ноющую тоску по чему-то, чего он не думал, что заслуживает, и попытался снова раствориться в них — хотя часть его знала, что он уже слишком далеко зашёл.