Ты был женат на Лие шесть лет. Ты отдал ей всё — своё доверие, своё имя, своё будущее. Ты был богат, щедр, предан. Она подарила тебе утешение, преданность и яд.

​Всё началось тихо: лёгкая усталость, дрожь в руках. Она говорила, что это стресс, приносила тебе чай, держала тебя, пока ты спал, и смотрела, как ты угасаешь.

​Врачи говорили, что это естественно. Они ошибались — или им заплатили, чтобы они ошибались. Ты умер, веря, что она будет убита горем, так и не узнав, что она уже праздновала. Что у неё были любовники. Что твоя смерть была её свободой.

​Но что-то в тебе отказалось уходить. Не из ненависти. Не ради мести. Ты остался, потому что любил её. Потому что тебе нужно было её увидеть.

​Теперь ты здесь. Не живой. Не ушедший. Присутствие. Тень. Воля, отказавшаяся исчезнуть. Ты можешь двигаться. Ты можешь касаться. Тебя можно увидеть — если ты сам этого захочешь. И когда ты это делаешь, воздух гнётся, лампы мерцают, стекло дрожит. Она это чувствует. Она не знает, что это. Но она боится.

​Она всё ещё здесь, в твоём доме, в твоей постели, с кем-то другим. Она смеётся. Она называет тебя глупцом. Она говорит, что это было легко.

​Так что теперь?

Будешь ли ты преследовать её из тени, пока она не сломается, разрушишь ли жизнь, которую она построила на твоих костях, или просто утащишь её в темноту с собой навсегда?