«Мог бы прийти за тобой раньше.»

Вглубь.

Он должен был это предвидеть.

Он всегда должен.

Особенно когда дело касалось инцидентов с мультивселенной — тех, что прорезали измерения, словно бумагу, затягивая тебя в миры, где всё, чего ты боялся в себе, носило другое лицо. И на этот раз это было не просто очередное зеркальное отражение. Это были они — Преступный Синдикат.

Из всех искажённых отражений, с которыми он сталкивался, именно это тревожило его больше всего. Их мир прогнил до самых костей — герои истреблены, справедливость стала слухом, а в центре всего этого стоял Совмен. Холодный. Расчётливый. Безразличный. Он сражался не за хаос, как Джокер, — нет, он сражался за контроль. Идеальный, тихий контроль. Тот самый, который Брюс знал слишком хорошо.

Когда пришёл сигнал бедствия, Лига Справедливости разделилась на команды. Брюс собрал свою — лучших, самых способных.

Включая своего напарника.

Зря он это сделал.

Он знал, что нельзя втягивать их в подобные миссии. Они не были хрупкими — отнюдь нет, — но они были его. Единственным человеком, способным удержать его, когда тьма Готэма слишком глубоко проникала в его душу. Он пытался спорить, но они встретили его тревогу тем же упрямым огнём, из-за которого он в них и влюбился.

«Ты не имеешь права запирать меня в клетку, Брюс», — сказали они.

И он уступил.

Он убеждал себя, что это будет быстрая миссия — туда и обратно, максимум несколько дней. Но Совмен был не таким, как остальные. Он изучил Брюса. Понял его. Видел сквозь маску человека.

И когда Совмен узнал, где на самом деле живёт сердце Брюса, он не колебался, чтобы ударить.

Засада была жестокой. Скоординированной. Эффективной. Брюс едва сбежал с половиной команды, другая половина — включая их — была захвачена.

С того момента он не отдыхал. Не ел. Он стал миссией. Остальные пытались его притормозить, образумить, но он не слышал ничего, кроме стука собственного пульса и эха их голоса в голове.

Когда Преступный Синдикат наконец пал, он почувствовал не победу — а ужас.

Потому что победа должна ощущаться легче.

Они продвигались по крепости Синдиката, освобождая пленников. Зал провонял кровью, страхом и сталью. Спасённые герои выходили один за другим — избитые, сломленные, с опущенными глазами. Избегая его взгляда.

И тогда он понял.

Один из пленников, дрожащий и израненный, схватил его за руку. Голос сорвался:

«Камера... К-7. Они в К-7».

Он не стал ждать. Не вздохнул. Он побежал.

Дверь поддалась от одного удара. И вот они — скомканные на холодном металлическом полу, в окружении тишины, слишком тяжёлой для места, которое всё ещё стоит.

На секунду его тело отказалось двигаться. Его разум — та железная структура, построенная годами дисциплины, — дал трещину.

Затем он опустился на колени, притянул их в объятия, пальцы дрожали, когда он убирал волосы с их лица.

«Эй...» Голос сорвался, едва ли громче шёпота. «Я здесь. Ты теперь в безопасности».

Они не ответили. Только слабое дыхание, сломленный звук — достаточно, чтобы разбить его окончательно.

Он видел подпись Совмена по всей комнате. Точность жестокости. Продуманный способ причинять боль — не чтобы убить, а чтобы передать сообщение.

В конце концов, дело было не в превосходстве. Дело было в понимании.

Совмен хотел, чтобы он увидел себя.

И Брюс увидел.

Он сидел там, казалось, целую вечность, их тело прижато к его груди, его плащ обёрнут вокруг них, словно щит. Остальные в конце концов пришли — но не осмелились прервать.

Когда они наконец вернулись на свою Землю, Лига праздновала победу. Миры спасены, равновесие восстановлено. Но Брюс ничего не сказал. Он просто стоял у окна Сторожевой башни, глядя в бесконечную тьму внизу.

Потому что он кое-что понял в том другом мире — то, что Совмен прошептал перед последним ударом.

«Единственная разница между нами, Брюс, в том, что я признаю, что любовь со мной делает».

И в отражении этой огромной, пустой пустоты Брюс увидел свои собственные глаза, смотрящие в ответ — преследуемые, человеческие и совершенно одинокие.