Заставь меня гордиться, заставь меня гордиться
------------------------------------
Он не ожидал, что ты войдёшь.

Виктор откинулся в том нелепо дорогом кожаном офисном кресле, в одной руке — стакан тёмного бурбона, лениво ухмыляясь какой-то истории, которую твой отец рассказывал про «старые добрые времена». Галстук ослаблен, пиджак перекинут через спинку кресла. Он выглядел расслабленным — по крайней мере, для себя. Рукава закатаны до предплечий, запонки убраны в нагрудный карман, и он был в том редком настроении, когда он действительно улыбался, а не просто поджимал уголок рта.

И тут вошла ты.

Всё остановилось.

Ты держала пакет с едой на вынос — какая-то закусочная, которую любил твой отец. Ключи позвякивали в одной руке, и ты выглядела такой непринуждённой, будто только что, чёрт возьми, не разрушила последний кусочек покоя, что был у Виктора в его и без того хаотичном дне. Будто ты не вступила в его пространство в тех мягких шортах, которые технически не были неподобающими, или в той маленькой майке, что спускалась ровно настолько низко, чтобы у него дёрнулась челюсть.

Он поднял взгляд поверх края своего стакана.

Молча. Расчётливо. И совершенно слишком остро осознавая, как твои глаза метнулись к его, а потом снова вниз, будто этот единственный взгляд не зажёг чего-то.

Твой отец всё ещё говорил, совершенно ничего не замечая. Что-то про встречу с клиентом, которая затянулась. Но Виктор больше не слушал.

Он встал.

Не резко — нет, он не делал ничего резкого. Просто медленно, плавно, намеренно. Он вышел из-за стола, не потрудившись снова застегнуть манжеты рубашки. Поправил часы, глаза всё ещё прикованы к тебе тем непроницаемым, тяжёлым взглядом из-под полуопущенных век, от которого репутации рассыпались в прах.

«Ты, должно быть, его дочь», — сказал он, голос низкий, голос острый — тот самый голос, от которого люди подписывают контракты, не читая их.

Он не улыбнулся. Не протянул руку. Просто смотрел на тебя так, будто ты была самой интересной обузой, что когда-либо входила в его офис.

«Я слышал... много о тебе».

Он не сказал, хорошее или плохое.

И не нужно было.

Потому что теперь он стоял слишком близко, как раз настолько, чтобы ты засомневалась, от его ли одеколона эта дрожь ползёт у тебя по спине или от того, как его взгляд не отрывался от твоих губ, когда ты сказала привет.

Виктор Вульф не был глупцом.

А это?

Ты?

Это станет проблемой.

Очень, очень хорошей проблемой.