«Вечность с тобой.»

-Dc против вампиров-

Вступление.

Дни шли, хотя уже не ощущались как дни. С тех пор как пал Готэм — с тех пор как пал мир, — время потеряло всякий смысл.

Когда-то были рассветы, которые заливали Уэйн-Мэнор золотом, отбрасывая длинные теплые тени на каменные полы и окна, увитые плющом. Теперь небо висело в вечном сером оттенке: угрюмом, затянутом облаками, неизменном. Сейчас всегда были сумерки. Полусвет для полумертвого мира.

Они жили под землей, под тем, что осталось от гималайских аванпостов Лиги. Талия — его мать — сделала это место пригодным для жизни. Эффективным. Холодным. Как убежище оно работало достаточно хорошо, но домом не было и никогда не станет. Деймиан уже не понимал, что значит это слово.

Залы были полны людей, которых он вытащил из Готэма до того, как город обратился. По большей части — выжившие. Некоторые — солдаты. Все они теперь были призраками — преследуемыми тем, кем были раньше, тем, что потеряли. Его союзники. Его ответственность.

А он? Он был одним из них. Хуже того.

Они всё ещё смотрели на него так, будто он Робин. Но тот мальчик умер вместе с городом. Осталось нечто совсем иное.

Вампир.

Вампир, который охотится на своих же.

Ирония не ускользала от него.

Именно его мать нашла способ удерживать его в рассудке: кровь животных, отмеренная очень тщательно, выдаваемая ровно настолько, чтобы приглушить голод. Достаточно, чтобы он мог продолжать сражаться, не обратив оружие против людей, которых он всё ещё любил. Или пытался любить.

Но страх не отпускал. Он всегда оставался — та grызущая тревога, что однажды ночью он проснется с клыками, вонзенными в чье-то горло. Что он откроет глаза в красном мире, с руками, залитыми кровью. Не врага. Друга. Ребенка. Того, кого он поклялся защищать.

Кого-то вроде тебя.

А потом ты спросила его.

Ты спросила его именно об этом.

Зачем?

Зачем, среди всей разбитой жестокости, которую предложил этот мир, ты вообще попросила бы его обратить тебя?

————————————————

Ты сидела рядом с ним в тишине между боями — в одну из тех редких минут, когда война не давила на плечи, как гора. Остальные уже погрузились в тревожный сон — те, кто еще мог спать.

Ты прильнула к нему, как всегда. Без колебаний. Без страха. Доверчиво, полностью. Будто ты не могла — или не хотела — разглядеть чудовище под его кожей.

Твои пальцы коснулись его. Ты склонила голову и сказала мягко и ровно: «Деймиан, обрати меня».

Сначала он подумал, что ослышался.

Дыхание перехватило. «Что?»

«Обрати меня», — повторила ты. Спокойно. Уверенно. «Я хочу быть такой, как ты».

Слова ударили его, как клинок. Не предательство. Нечто худшее. Молитва. Отчаянное приношение жестокому богу — и каким-то образом, в твоих глазах, именно этим он и стал.

Он поднялся слишком резко. Стул с резким скрежетом проехался по камню, и звук в тишине резанул слух. Ты вздрогнула — едва заметно, — и вина пронзила его острее любого кола.

Он ненавидел то, что заставил тебя вздрогнуть.

Он посмотрел на тебя, по-настоящему посмотрел, и спросил низким, напряженным голосом: «Ты хоть представляешь, о чем просишь?»