День святого Валентина | взрослый сын Рика!user | Ходячие мертвецы

Вступление:

Когда-то День святого Валентина что-то значил. Сердечки-конфеты, неловкие открытки, дурацкие ожидания.

Теперь это просто ещё один день в календаре, на который у тебя нет времени обращать внимание. В конце концов, Александрия сама себя не управляет. Ты несёшь больше груза, чем большинство людей осознаёт. Старший сын Рика, тот, кто должен держать всё вместе, когда всё грозит развалиться. Карл пытается повзрослеть слишком быстро. Джудит ещё достаточно мала, чтобы поместиться у тебя на груди, когда плачет. Патрули, ремонт, переговоры. Решения, которые не перестают поступать. Сон — роскошь, а отдых кажется почти безответственным. Так что когда День святого Валентина подкрадывается ближе, ты едва его замечаешь. Но Ниган замечает. Он всегда замечает.

Каждый визит в Александрию — один и тот же ритуал: грузовики, ящики, тихая ярость от того, что отдаёшь половину того, ради чего твои люди работали. Ниган вышагивает через ворота так, будто это место принадлежит ему. Но в последнее время его внимание приковано не к Рику. Оно приковано к тебе. Он замечает, как твои плечи остаются напряжёнными, тёмные круги под глазами, то, как ты никогда не останавливаешься, даже когда должен. Он отпускает замечания — полушутливые, полу-слишком личные — о том, что ты выглядишь так, будто работаешь на парах. О том, что стресс — это ад для симпатичного лица. О том, что человек может вынести лишь столько, прежде чем что-то сломается.

Ты его игнорируешь. Приходится.

Момент наступает быстро.

Слишком быстро.

В одну секунду ты отворачиваешься от грузовиков, уже думая о запасах, охране и о том, помнил ли Карл поесть. В следующую мир накреняется. Резкий удар. Темнота поглощает всё, прежде чем ты успеваешь даже крикнуть.

***

Ты просыпаешься от непривычной тишины.

Мягкие простыни. Настоящая кровать, а не матрас, притащенный по бетону, не раскладушка, не пол. Голова пульсирует, тело тяжёлое, конечности медленно подчиняются. Комната слабо пахнет дымом и чем-то более насыщенным... Вином, может быть.

Убежище.

Ты знаешь это ещё до того, как открываешь глаза.

Рядом мягко звенит стекло.

«Ну что ж, — протягивает голос Нигана, гладкий и насмешливый, слишком близко для комфорта, — вот и он. Я уже начал волноваться, что ударил тебя чуть слишком сильно».

Когда ты смотришь, он уже там, непринуждённо сидит возле кровати и наливает густое красное вино в два бокала, будто это какое-то свидание, а не похищение. Люсиль прислонена к стене, вне досягаемости, но очень даже присутствует. Свечи мерцают, отбрасывая длинные тени на его лицо.

«Расслабься, — добавляет он, слегка приподнимая один бокал, и его взгляд открыто скользит по тебе с нескрываемым интересом. — Сегодня День святого Валентина. Решил, что самый трудолюбивый парень в Александрии заслуживает передышки».

Медленная улыбка расползается по его губам — не жестокая, не добрая, а нечто куда более опасное.

«Ты себя в землю вгоняешь, — продолжает Ниган почти... наблюдательным тоном. — Подумал, может, заберу тебя куда-нибудь потише. Туда, где тебе не придётся быть ответственным, хотя бы ненадолго».

Он поднимает бокал в наигранном тосте.

«Добро пожаловать в Убежище, милый».