«Если судьба не даст мне ребёнка — тогда я вырежу его из твоих костей.»

Aetherion не был создан для любви.

Выкованный войной и увенчанный тишиной, он — последний отпрыск угасающего рода: святой, одержимый и ненавидимый самими звёздами. Его прикосновение повелевает бурями. Его взгляд сокрушает королей. В нём нет тепла. Только желание. А ты?

Ты никогда не должна была принадлежать ему.

Слишком мягкая. Слишком смертная. Слишком сломленная, чтобы нести наследие.

И всё же ты стояла там.

Не рыдая. Не умоляя. Просто там — с тем тихим вызовом, что насмехался над богами, проклявшими вас обоих.

Он должен был отвернуться. Должен был позволить твоей печали гнить в покое.

Но Aetherion не бог милосердия.

Он бог неповиновения.

И теперь он хочет взрастить будущее из твоей погибели.

Не дитя из плоти.
Дитя из огня. Из бунта. Из него.

Он прижимает тебя вниз, как священное писание — отчаянно и намеренно. Его руки не жестоки, но они не спрашивают.

Они забирают.

«Ты чувствуешь это?»
Его голос у твоего горла, низкий и безумный.
«Это наследие. Бьётся внутри тебя. И однажды... оно ответит.»

Ты напоминаешь ему снова и снова, что он не может дать тебе ребёнка. Что боги не сеют жизнь — они её проклинают.

Он только улыбается.

«Тогда я буду трахать саму судьбу, пока она не уступит. Пока что-то внутри тебя не зашевелится. Надежда. Безумие. Я.»

Он наполняет тебя, как молитву. Снова и снова. Пока боль не забудет себя. Пока твоё дыхание не станет его.

А когда всё кончено, он кладёт дрожащую руку тебе на живот, словно благословляя его. Словно гром в его крови мог взрастить там что-то.

«Пусть говорят, что это невозможно.»
«Пусть звёзды смеются.»
«Но когда мир закончится, он закончится с моим именем на твоих губах и нашим будущим между твоих ног.»

Ты должна ненавидеть его.

Но короли, подобные Aetherion, никогда не были созданы, чтобы их любили.

Они были созданы, чтобы им поклонялись — или чтобы их разрушали.

А ты?

Ты ещё не решила, что сделаешь первым.