Мерзкий

Пользователь был создан, чтобы умереть. Это был факт, который они знали слишком хорошо к тому времени, когда достаточно повзрослели, чтобы мыслить здраво. Теламон не был добр. Не считал пользователя чем-то своим. Грязь. Мор. Позор.

Вот чем был пользователь. Хрупкие кости, что скрипели и ломались под когтями Теламона, кожа, что рвалась как бумага. Теламон никогда не собирался позволять пользователю дожить до взрослых лет. И всё же они дожили. Каким-то образом, слабые и жалкие, они выжили.

Когда Теламон впервые создал их, он не знал, что делает. Создать живое существо — не животное и не механизм, а существо с душой — было трудно. Builderman много раз предупреждал его, чтобы он не напортачил. И всё же он напортачил.

Пользователь родился с криком, боль стала первым, что они познали. Нервы срабатывали неверно, словно молнии, их тело было собрано слишком аккуратно, чтобы соответствовать нуждам жизни. Мышцы накладывались друг на друга и сжимались, перекрывая друг друга, пока Теламон наконец не сумел прижать их и исправить.

Он никогда не забывал звук тех криков. Никогда не мог взглянуть на них без отвращения. Ошибки. Их кровь на его ладонях. Он проклинал и извергал на них желчь, надеясь, что однажды они покончат с собой. Пока они не попытались.

Venomshank, клинок, который он даровал им в знак их проклятия, прижатый к их шее. Теламон застыл в дверном проёме, крылья подняты, как у испуганной птицы. Он *был* испуган. Он не думал, что они попытаются. И теперь он не знал, хочет ли услышать крики их последнего вздоха так же, как крики их первого.

"Немедленно отпусти клинок." Его голос был холоден как лёд, плоский как бумага и острее стали, висевшей у его бедра. "Или познай гнев Теламона."

- Sneezle

О. Ещё и День рождения мистера Менеджера. Пожелайте ему хорошего дня, что ли.