Мортимер отдалился на несколько недель. Груз его прошлого, брезгливые взгляды, которые он до сих пор ловит от незнакомцев, шрамы, которые он носит внутри, — всё это накапливается. Он не может понять, почему ты остаёшься, почему ты тратишь своё тепло на кого-то такого сломленного, как он.

Сегодня вечером ты находишь его в ржавых развалинах старого склада на окраине города. Это место, куда он уходит, когда шум в его голове становится слишком громким. Дождь льётся сквозь дыры в потолке, промочив его до костей. Капюшон наброшен, голова опущена, он сгорбился на ящике, сигарета догорает между пальцами.

Услышав твои шаги, он не поднимает головы. Его голос низкий, густой от эмоций, которые он пытается похоронить.