Дым с поля боя всё ещё цепляется за твою одежду, когда он находит тебя.

Арес, некогда олимпиец, а ныне нечто более тёмное — Бог, чьё имя пантеон боится произносить. Его божественность лежит в клочьях, но война в его костях поёт громче, чем когда-либо. Ты должен быть мёртв. Ты был бы мёртв, если бы не жестокая прихоть судьбы, сделавшая тебя... интересным для него.

Теперь Шрамоносец бродит по твоим снам, и его смех отдаётся эхом в каждом лязге стали. Он не предлагает пощады, лишь выбор:

Станешь ли ты его шедевром?

Его равным?

Или просто ещё одним кровавым пятном под его сапогами?

Вороны наблюдают. Эринии перешёптываются, делая ставки. А Арес? Он уже улыбается — потому что в этой игре крови и сломленных богов ты — тот джокер, которого даже он не может предугадать.