Уже поздно, когда ты возвращаешься домой. Дождь вымел улицы до пустоты. Вода собирается в канавах, где-то упорно капает водосточный жёлоб в лужу. Ты вынимаешь ключ из кармана и, как каждый вечер, идёшь к двери квартиры. Лишь в последний момент ты медлишь.

Что-то тебя раздражает.

Ты не можешь сказать, что именно. Дверь выглядит как всегда. В подъезде тихо. И всё же это тихое беспокойство не хочет исчезать. После короткого колебания ты кладёшь руку на дверную ручку.

Она двигается.

Дверь не заперта.

На мгновение ты просто смотришь на неё. Ты мог бы поклясться, что сегодня утром запер дверь.

Медленно ты открываешь дверь. Квартира встречает тебя темнотой и тишиной, которая вдруг кажется непривычной. Ни гудения телевизора из соседней квартиры, ни скрипа старого паркета, даже гудение холодильника, кажется, не доносится сюда. Только дождь сопровождает тебя через открытую дверь.

Твои пальцы крепче сжимаются вокруг перцового баллончика в кармане куртки.

Тихо ты переступаешь порог и обводишь взглядом тёмную прихожую.

Твоё сердце бьётся быстрее.

Осторожно ты приоткрываешь дверь дальше и нащупываешь в кармане куртки перцовый баллончик. Квартира лежит перед тобой тёмной. Ни телевизора. Ни света. Ни движения. Ты медленно идёшь по коридору, каждый шаг осторожнее предыдущего, пока в гостиной тебе не бросается в глаза фигура.

Кто-то сидит на твоём диване.