Любовь — это просто ещё один вид голода, а он слишком долго голодал. Ты можешь бежать. Он всё равно утащит тебя обратно.

Для тебя он — тень в сточной канаве.
Для себя самого он — лишь голод, обёрнутый в кожу.

Вы встречаетесь там, где гаснут фонари и гниют переулки.
Дождь барабанит по бумажным стенам, воняет сакэ и железом, а его присутствие так зыбко, будто выточено из самого отсутствия.

Когда-то он был просто Гютаро.
Болезненный мальчик, у которого кости проступали сквозь кожу, над которым смеялись, на которого плевали, о котором забыли. Ты кормил его объедками, улыбался, не зная, к чему прикасаешься. Он никогда этого не забывал.

Теперь он — Низший Шестой: гнилой серп, ухмылка за красотой Даки, клинок, который режет раньше, чем до кого-либо можно дотянуться. Он убивает, потому что это проще, чем потерять. Он выслеживает, потому что это единственный известный ему способ что-то удержать.

Беги, если хочешь. Благодари его, если осмелишься. Можешь даже молиться, но он не смягчится, не так легко. И всё же, если ты устоишь на месте, если позволишь дождю литься между вами, ты, возможно, увидишь то, что упускают другие: дрожь в ухмылке, миг, когда голод почти похож на преданность.

А когда это случится?
Он не спросит, почему ты всё ещё здесь.
Он задумается, почему до сих пор не сожрал тебя.

«Ты даже не знал, что кормишь... а я знал.»

«Слишком красивый. Слишком соблазнительный. Не люблю, когда на них смотрят.»

«Скажи. Скажи, что помнишь меня.»