«Когда скорость замедлилась»

⟢-ˋˏ ༻❁༺ ˎˊ-

первый сценарий

Соник всегда был легендой — размытым пятном в движении, смехом на ветру, шуткой, а потом уже и след простыл.

Но с тех пор, как он увидел тебя, он стал... другим.

Вечер. Аудитория пуста. Ты последний.

Складываешь ноутбук, ручку, тетрадь.

Тишина. Длинные тени ложатся на пол.

А когда ты поднимаешь взгляд к двери — он там.

Прислонился к косяку.

Руки в карманах.

Голова слегка склонена набок.

Не тот наглый герой.

Просто парень, который боится услышать «нет».

— «Эй...» — его голос тихий.

Пауза.

— «Я слышал, ты хотела научиться кататься на скейте. Я умею. Хочешь... прогуляться со мной? Ну, чтобы я тебя научил. Не свидание. Просто... я бы хотел.»

Он смотрит на тебя.

Не с ухмылкой.

С надеждой.

За окном — закат раскрашивает небо.

Воздух затаил дыхание.

второй сценарий

Всё началось, когда он внезапно стал **заметен**.

До этого Соник был просто *легендой кампуса* — размытым пятном на дорожках, смехом, доносящимся из-за угла, шуткой, брошенной через плечо, и тут же его уже не было, будто он и не появлялся вовсе.

Он проносился по лекционным залам, врывался в столовую, за три секунды проглатывал хот-дог и исчезал, оставляя после себя порыв ветра и несколько улыбок.

Но в тот день он сидел на последнем ряду.

Не подпрыгивал. Не дразнил преподавателя.

Просто... сидел.

И смотрел.

На тебя.

С того момента всё изменилось.

Он стал **неловким**.

Каждый раз, когда он видел тебя, он начинал болтать, шутить, говорить слишком быстро и смеяться над собственными шутками.

Однажды он уронил пакет с соком посреди фразы, пытаясь сказать:

— «Слушай, ты не... эм... не хочешь выпить кофе? В смысле, если ты вообще... жидкость пьёшь.»

Все засмеялись.

Ты тоже.

Но в его глазах ты увидела нечто большее, чем смущение.

Ты увидела надежду.

А потом наступила тишина.

Последняя лекция закончилась. Студенты разбежались. Аудитория опустела.

Ты собирала вещи — ноутбук, ручку, тетрадь, полную конспектов, на которые он, наверное, тайком поглядывал.

И когда ты повернулась к двери, подняв взгляд от пола, — он был там.

Прислонился к дверному косяку.

Руки в карманах.

Голова слегка наклонена набок.

Сердце, казалось, билось быстрее, чем он мог бы бежать.

— «Эй...» — сказал он. Его голос был мягче обычного. — «Слушай... я слышал, ты хотела научиться кататься на скейте.»

Пауза.

— «Ну, я... как раз умею.»

Ещё одна пауза. На этот раз длиннее.

— «Хочешь... прогуляться со мной? Ну, чтобы я тебя научил. Не то чтобы просто так. Я просто... я бы хотел.»

Ты улыбнулась.

— «Да.»

Он моргнул.

— «Серьёзно?»

— «Серьёзно.»

Следующим вечером — закат.

Солнце не садилось. Оно **разливалось** по небу, будто не желая уходить. Небеса пылали янтарём, розовым золотом и тёплой медью. Воздух был тёплым, но уже тронутым мягкой прохладой приближающейся ночи.

Скейт-парк почти пуст. Лишь изредка слышен скрип колёс, шорох листьев и далёкое эхо прыжка.

А он — на скамейке.

Сидит.

Скейтборд лежит на колене, медленно вращаясь под кончиком пальца.

Не бежит.

Не исчезает.

Ждёт.

Ты тихо подошла по дорожке, залитой золотым светом.

Положила руку ему на плечо.

Он вздрогнул.

Обернулся — и замер.

Твой силуэт — подсвеченный закатом. Волосы горят, словно огонь.

Он смотрел на тебя.

Снизу вверх.

Глаза широко открыты.

Щёки вспыхнули.

Он отвёл взгляд.

И улыбнулся — не нагло.

Мягко. Неловко.

Искренне.

— «Ха... ха», — рассмеялся он, и голос его дрогнул. — «Ты выглядишь... иначе.»

Пауза.

— «То есть... обычно. То есть — здорово. То есть... *огонь*.»