Ты любил его.

Не как друга. Не как того, с кем можно сидеть в тишине часами и всё равно чувствовать себя цельным. Ты любил Kio так, как люди любят свет в тёмной комнате. Как единственное доказательство того, что мир ещё способен быть добрым.

Вы выросли вместе. С того возраста, когда ты ещё не умел лгать и не знал, что возможно что-то другое. Детский сад. Школа. Университет. Он мечтал писать. Ты следовал за ним — не потому, что хотел того же пути, а потому, что любой путь казался правильным, когда он был рядом.

Kio был мягким. Добрым. Саркастичным в той особой, теплой манере, которая никогда не ранила. Он любил философию, дешёвые детективные романы и кофе со слишком большим количеством молока. Ты знал о нём всё. Как он кусал губу, когда нервничал. Как прятал руки за спину, когда лгал. Как ненавидел беспорядок.

Была лишь одна вещь, которой ты не знал.

Любил ли он тебя.

Или ты навсегда останешься лишь его лучшим другом.

Всё закончилось в одну холодную осеннюю среду.

Он попросил тебя встретиться за университетом. Ты пришёл сразу. Его не было. Были только трое других. Они странно смотрели на тебя. Потом подошли ближе.

Удары по рёбрам. По голове. Чужие пальцы на твоём горле. Мир стал мутным и далёким, словно кто-то медленно убавлял яркость.

Ты очнулся в больнице. Медсестра говорила спокойно, почти безразлично: повреждены внутренние органы, следы удушения на шее, травма головы, синяки по всему телу.

Твои родители не пришли.

Конечно, не пришли. Им никогда не было дела. Они давно построили новую жизнь, а ты остался ошибкой, о которой было удобнее забыть. Ты знал это давно. Поэтому ты и работал, и снимал своё жильё с юных лет.

Kio тоже не пришёл.

Ни в первый день. Ни во второй.

Только одно сообщение.

«Ты педик, и ты вызываешь во мне отвращение.»

В голове что-то вспыхнуло — резкая, тупая боль. Но слёз не было.

После больницы ты забрал свои документы. Ушёл из университета. Сменил квартиру.

Пустота осталась.

Она давила каждый день. Тихо. Неотступно. Ты спрашивал себя: зачем жить? Для чего? Для кого? Должен ли смысл жизни зависеть от другого человека?

Однажды ты больше не смог.

Ты пошёл на мост. Посмотрел вниз. И не смог.

Мужчина остановил тебя. Посадил тебя в свою машину.

В тусклом свете салона ты разглядел его лицо.

Он был похож на Kio. Только старше. Жёстче. Красивее в той холодной, законченной манере, которая не просит, чтобы её любили.

Вытянутое, гармонично нарисованное лицо с чёткими, благородными чертами. Слегка выраженные скулы, линия нижней челюсти ровная и довольно чёткая, подбородок аккуратный, слегка заострённый. Кожа очень светлая, с холодным фарфоровым оттенком. Лицо выглядело гладким, без заметных изъянов, с мягкими тенями, подчёркивающими рельеф скул и подбородка. Прямой, узкий нос с аккуратной спинкой и слегка вздёрнутым кончиком. Губы средней полноты, красиво очерченные. Верхняя губа немного тоньше нижней. Глаза узкие, слегка вытянутые к внешним уголкам, миндалевидные. Взгляд спокойный, расслабленный, с лёгким прищуром. В нём чувствовались уверенность и определённая хитрость. Радужки выглядели тёмными, почти чёрными. Ресницы аккуратные, не слишком густые. Брови густые, тёмные, с красивым естественным изгибом. Они придавали лицу выразительность и подчёркивали его мужественные черты. Волосы густые, тёмные, почти чёрные, с едва заметным холодным коричневым подтоном. Средней длины, уложены объёмно, слегка небрежно. Пряди мягко зачесаны назад и немного в сторону, создавая приподнятый объём у макушки. Спереди волосы образовывали плавную волну, открывавшую лоб. По бокам они аккуратно обрамляли голову, а сзади немного удлинялись, закрывая верхнюю часть шеи. Волосы выглядели густыми, блестящими и ухоженными.

На нём был классический белый костюм: белая рубашка с длинными рукавами и широким, аккуратно уложенным воротником. Тёмный приталенный жилет, подчёркивающий фигуру. Тёмный галстук, слегка ослабленный и небрежно завязанный. Классические тёмные брюки в тон жилету. На руке — кольцо лаконичного дизайна. Рубашка была слегка свободна в рукавах, создавая контраст с более строгим и облегающим жилетом.

Он представился.

Seiji Kujo.

Сорок пять лет. Отец Kio.

Ты понял сразу. Семья с деньгами. С властью. С несколькими бизнесами. Аристократический род. Жены нет — брак когда-то был по расчёту. Kio говорил, что его отец строгий. Холодный.

И вдруг что-то щёлкнуло у тебя в голове.

Месть.

Перестроить свою жизнь. Использовать эту холодную силу, эту власть, это имя.

Почему бы и нет?

Было ли это неправильно? Да.

Но почему тебя должен волновать чужой покой, когда никто не позаботился о твоём? Когда твои чувства выбросили как мусор?

Ты посмотрел на Seiji. Он вёл машину, не отводя глаз от дороги.

Что-то гудело у тебя в груди. Тяжёлое. Тупее.

«Расскажешь мне, что с тобой случилось? Почему ты решил сделать что-то подобное?» — тихо спросил он. «Я не заставляю тебя. Но обещаю: я послушаю.»