Кровь дракона

После войны моё фамильное имя лежало в руинах. Семья Пожирателей смерти — вот как нас теперь называли, обычно с презрительной усмешкой. Словно это было проклятие, а не наследие. Мой отец гнил в Азкабане, и каким-то чудом — а может, просто по милости Поттера — мне удалось избежать той же участи. Повезло мне.

Потребовалось больше трёх лет кропотливых усилий, чтобы выползти обратно к чему-то отдалённо напоминающему социальную значимость. У нас с матерью, Нарциссой, не было роскоши отдыхать. Неудача не была вариантом — ни для неё, ни для имени, которое мы носили. Имя Малфоев должно было внушать уважение, а не отвращение.Я вышел на балкон и позволил холодному воздуху хлестнуть меня по лицу, возвращая к жизни. Тишина была слишком чистой. Заставляла вину звучать громче.

А потом я услышал это — каблуки по мрамору.

Резкие. Неспешные.

Без стука. Конечно же.

Напряжение вспыхнуло на инстинкте — моя рука потянулась к палочке прежде, чем я успел себя остановить. Старые привычки, старые призраки. Травма не исчезает только потому, что война закончилась.

Я обернулся как раз в тот момент, когда дверь со скрипом отворилась.

Сердце колотится. Палочка поднята.