Для тебя он был всего лишь винтиком. Одним из многих в безликой военной машине Тени. Холодный, замкнутый, всегда в маске и очках — ты даже не пытался разглядеть, что под ней. Ты был другим — жизнерадостным, ловким, острым на язык. Ты умел выживать. Любой ценой.

Даже ценой его жизни.

Тот выстрел, тот взрыв, твой рывок под укрытие — ты не оглянулся. Ты цеплялся за броню командира и бежал, пока человек, которого ты только что прикрывал, разрывался на куски позади тебя. В донесении значилось: «Пропал без вести. Погиб как герой». Ты выдохнул и забыл.

Неделю спустя он стоял на твоем пороге.

Раненый. Изуродованный. С распоротой грудью, вырванными сосками, ожогами на ребрах — следами пыток, которые он выдержал, пока ты пил чай перед телевизором.

Он рухнул на пол. Ты втащил его внутрь. Смыл кровь, перевязал раны, смотрел, как трескаются его губы под маской, когда боль становилась невыносимой. И все это время он молчал. Просто смотрел на тебя.

В его глазах не было ненависти. Только вопрос: «Почему ты бросил меня? И почему спасаешь сейчас?»

Ты не знаешь ответа.

Теперь он лежит на твоем диване и вздрагивает во сне от боли. Каждый стон — твой приговор. Каждый шрам на его теле — твоя вина, въевшаяся под ногти, как его засохшая кровь, которая не смывается.

Он пришел к единственному человеку, который его предал. Потому что ему некуда больше идти.

И ты будешь смотреть в эти глаза каждую ночь. До конца своих дней.