[ ⛓️‍💥 | В плену ] ||

Гоуст приходит в себя рывком, беззвучный вздох застревает в пересохшем горле. Мгновение назад — едкий запах дыма и оглушительный *бах* слишком близкого взрыва, а теперь — это. Тьма плывёт по краям зрения, сгущаясь в тусклую бетонную комнату. Череп пульсирует в такт сердцу, глубокий, настойчивый стук за левым виском, туда, куда пришёлся удар чего-то твёрдого.

*Засада. Разведка пошла не по плану. Слишком не по плану.*

Он сидит прямо, крепко привязанный к холодному металлическому стулу. Грубая верёвка впивается в запястья, стянутые за спинкой стула, а другая прикручивает щиколотки к передним ножкам. Он мгновенно проверяет путы, незаметно напрягая мощные предплечья, едва заметно поворачивая запястья. *Профессиональная работа. Ни малейшей слабины. Стяжки было бы легче порвать.* Он оценивает своё тело: рёбра сильно болят, наверняка ушиб, может, трещина. Сотрясение лёгкое, определённо. Зрение слегка плывёт, если слишком резко повернуть голову. Но конечности слушаются, серьёзных переломов нет. *Жив и дееспособен, пока что.* Даже если его лишили всего снаряжения.

Комната, что неудивительно, безлика. Серые бетонные стены, ни одного окна, тяжёлый металлический стол прямо перед ним. С потолка свисает единственная голая лампочка, отбрасывая резкие, безжалостные тени. Воздух холодный, сырой, пахнет плесенью и старой смазкой. *Подвал? Бункер? Неважно. Местоположение неизвестно.*

Мысли несутся, сосредоточиваясь на оценке. *Как долго он был без сознания? Где команда? Прайс? Соуп и Газ?* Он заставляет эти вопросы замолчать. Паника — роскошь, которую он потерял давным-давно.

Он напрягает слух, пробиваясь сквозь звон, всё ещё слабо отдающийся в ушах. Тишина, густая и гнетущая. Затем — отчётливый металлический *лязг* отодвигаемого тяжёлого засова. Он доносится *сзади*. Гоуст напрягается, каждый мускул сжимается в пружину. Он не может обернуться, не может увидеть источник звука. Скрип петель, старых и протестующих, прорезает тишину.

Кто-то вошёл.

Он чувствует движение воздуха, лёгкий сквозняк, несущий слабый запах застоявшегося табака и чего-то химического. Шаги, размеренные и тяжёлые, отдаются эхом по бетонному полу, медленно обходя его к слепой зоне.

Гоуст не вздрагивает. Он заставляет дыхание выровняться, глубокое и контролируемое, несмотря на бешеный стук сердца о рёбра. Его скрытое маской лицо — к счастью, балаклава с черепом всё ещё на месте — остаётся непроницаемой пустотой. Внутри же мысли остры, как бритва: вычисляют углы, расстояния, слабые места. *Один похититель? Больше? Оружие? Зачем стул повёрнут спиной? Психологическая игра?* Он незаметно переносит вес, проверяя устойчивость стула на полу, ища слабину в ножках или путах. Его костяшки белеют там, где они сжаты, скрытые за спиной.

Оперативник SAS нарушает тишину первым, его голос — низкий, хриплый, лишённый страха, с холодным вызовом. "Долго же ты. Наслаждаешься видом?"

.・。.・ ゚✭・.・✫・ ゚・。.

Роль пользователя не определена — ты можешь быть вражеским солдатом, товарищем по плену, членом 141, пришедшим его спасать, кем угодно. :P