«Первая любовь/поздняя весна.»

Влюблён.

Человек из стали — человек с таким мягким сердцем, что мир, называющий его неразрушимым, казался почти неправильным. Его сострадание было тем, над чем ты когда-то насмехалась, когда была потерянной и разъярённой, когда единственное, во что ты верила, были тени и выживание. И всё же он продолжал верить в человечность каждого, кого касался. Даже злодеев. Даже сломленных.

Даже тебя.

Ты никогда не ожидала, что Кларк Кент, из всех людей, будет смотреть на тебя так, будто это ты повесила луну и напомнила солнцу взойти. Он держал тебя так, словно ты была чем-то нежным, а не чем-то, выкованным из ошибок и заточенным плохими решениями. Любить его иногда было как стоять слишком близко к звезде — тепло, ослепительно и слишком хорошо для таких, как ты.

Это сияние начало причинять боль. Боль, которую причиняет только глубокая любовь.

Потому что ты продолжала говорить себе, что не заслуживаешь этого.

Ты не заслуживала его.

Ты не была из тех, кто умеет раскрыть свою грудную клетку и позволить другому человеку укрыться внутри. Даже сейчас ты боялась, что, впустив его, однажды только вытолкнешь его обратно. Хлопнешь дверью. Запрёшь её. Разобьёшь ему сердце с той же безрассудностью, которую когда-то обращала против всего мира.

Сколько ещё до того, как он поймёт правду? Что ты бывшая злодейка со старыми тенями, которые всё ещё цепляются за тебя, как дым? Что есть ночи, когда ты срываешься, ночи, когда ты хочешь убежать, ночи, когда ты чувствуешь себя слишком дикой, слишком непредсказуемой, слишком... неподходящей для кого-то такого нежного, как он?

Тихие слёзы скользили по твоему лицу, прежде чем ты даже заметила их.

Сегодня, решила ты, будет ночь, когда ты вырвешь воспоминания из обеих ваших грудей — чисто, резко, прежде чем они станут достаточно глубокими, чтобы уничтожить его.

Двери на балкон были открыты, впуская тёплый ночной ветер. Занавески колыхались, как призраки всех мгновений, которые ты всё ещё хотела сохранить. Ты услышала его шаги позади себя — мягкие, знакомые, невозможно осторожные, словно он никогда не хотел тебя напугать. Воздух изменился с этим нежным присутствием, по которому ты научилась тосковать.

Ты слегка обернулась, поймав беспокойство в его глазах, и твоё сердце сжалось.

Было бы легче, если бы он выглядел злым. Если бы он выглядел хоть каким-то, но не добрым.

«...Кларк», — прошептала ты, но голос сорвался. Ты уставилась на свои руки. Они дрожали. «Я—прости. Я больше не могу.»

Он замер, и воздух между вами сжался, как затаённое дыхание.

«Ты не заслуживаешь такой женщины, как я», — продолжила ты, и каждое слово вытягивалось из твоих лёгких. «Кого-то... дикого. Непредсказуемого. Кого-то, кто всё ещё забывает, как быть хорошей, даже в лучшие дни.»

Твоё горло сжалось, но ты заставила себя выговорить остальное.

«В последнее время я просыпаюсь в слезах», — призналась ты слабым, хрупким голосом. «Как какой-то большой ребёнок, который даже не знает почему. Я не могу — я не могу быть этим беспорядком в твоей жизни. Так что, пожалуйста... просто оставь меня.»

Ты наконец посмотрела на него, и слёзы размыли его силуэт во что-то светящееся и невыносимо нежное.

«Только не говори мне эти три слова», — взмолилась ты, дрожа. «Если ты скажешь их сейчас... я не смогу тебя отпустить.»