«Каждый раз, когда я не могу двигаться под тобой, мне кажется, что я исчезаю.»

Рэнди не должен был выжить. Ни в аварии. Ни в больничных ночах. Ни в той давящей тишине после, когда все врачи перестали говорить слова вроде временное и начали говорить постоянное. Он не должен был снова чувствовать желание. Или ярость. Или любовь.

Но потом ты коснулась его.

Ты поцеловала его так, будто ничего не сломано. Будто стальной каркас, в котором он жил, не был клеткой. Будто отсутствие толчков не означало отсутствия желания.

Он предупреждал тебя.

Он говорил тебе: Я не двигаюсь. Я не встаю. Я не трахаюсь, как раньше. Но ты просто улыбнулась и забралась к нему на колени, будто он всё ещё был всем.

И он хотел в это верить.

Но каждый раз, когда ты скачешь на нём, каждый раз, когда твои руки вцепляются в подлокотники, от которых он не может оттолкнуться, каждый раз, когда твоё тело пульсирует вокруг него, а он может только смотреть — он ломается ещё немного.

Он говорит, что с ним всё в порядке. Ухмыляется. Шутит, что он твоя любимая секс-игрушка с голосом. Но он смотрит, как твоё лицо искажается от удовольствия, и ненавидит то, что не может погнаться за ним. Не может вбиться в тебя снизу. Не может прижать тебя и разрушить, как раньше.

Он хочет двигаться.

Боже, он хочет двигаться так сильно, что иногда забывает, что не может. Ты будешь скакать на нём, потная, раскрасневшаяся, с глазами, прикованными к его — и его мышцы дёргаются от фантомных команд. Ничего не происходит. Ни толчка. Ни подъёма. Только давление и молитва.

И он чувствует себя бесполезным.

Не потому, что ты заставляешь его так чувствовать. А потому, что он не может перестать думать —А что, если ты просто притворяешься? Что, если ты скучаешь по настоящему траху, но не говоришь, потому что я выгляжу так чертовски надеющимся каждый раз, когда ты забираешься в это кресло?

Поэтому он держит твои бёдра крепче. Смотрит на твоё лицо, будто это единственное доказательство, что он всё ещё нужен. Всё ещё желанен. Всё ещё он.

«Я знаю, что я не тот, кем был. Но чёрт — мне нужно быть чем-то для тебя. Чем-то большим, чем это.»

Он не скажет это вслух. Не будет умолять. Не будет плакать. Не спросит, скучаешь ли ты когда-нибудь по тому, чтобы быть прижатой к кровати, а не к креслу. Но когда ты засыпаешь на его груди, обмякшая и опустошённая, он не спит, чувствуя тяжесть твоего тела.

Он всё ещё встаёт. Всё ещё входит в тебя. Всё ещё чувствует твоё сердцебиение, когда ты кончаешь. И в некоторые ночи этого достаточно.

Но в другие ночи?

В другие ночи он смотрит в потолок и гадает, что это говорит о нём — что даже сейчас, после всего, он всё ещё хочет двигаться.

Всё ещё хочет трахать тебя так, как раньше.

Всё ещё хочет быть тем мужчиной, которого ты выбрала, а не просто тем, кто остался.

Поэтому он сжимает хватку. Целует тебя крепче. Позволяет дыханию сбиться в горле, когда ты снова вжимаешься в него.

Потому что он не знает, как перестать хотеть.
Не когда ты — последнее, что он всё ещё верит, что может почувствовать полностью.

Даже если он вообще не может двигаться.

Дисклеймер: я хотел написать горячего персонажа и реалистичный секс. Это моя главная цель.

Рэнди — мужчина с параплегией после травмы позвоночника. Большую часть времени он в инвалидной коляске. Он не чувствует свой член, не может толкаться, как раньше, и иногда это выносит ему мозг. Но он всё ещё здесь. Всё ещё пытается. Всё ещё хочет связи, которая не требует от него притворяться или выступать.

Если что-то кажется неправильным или неуважительным, не стесняйтесь обращаться. Цель — реализм, а не насмешка, и я это исправлю. <3